Perceptions

Oui, le français n'a pas dit son dernier mot !

2011-12-13T09:49:00.000-05:00

Oui, le français n'a pas dit son dernier mot !

«Déjà en 2005, avec Pas si fous ces français(Seuil, 2005), ils étaient venus à Canal Académie pour briser quelques tabous sur notre identité. Cette fois, en solo, Jean-Benoît Nadeau dissipe la brume de nos esprits chagrins : jamais autant de gens n’ont parlé français qu’aujourd’hui !

Dans cette biographie de notre langue, Jean-Benoît Nadeau explique les signes et les raisons de cette vitalité. La France n’est pas la francophonie et si le dessein intelligent de la nation française semble difficile à saisir, des millions de nos contemporains continuent d’apprendre le français, souvent en plus d’autres langues internationales car, estime l’auteur, "le jeu des langues n’est pas à somme nulle ; celles-ci s’additionnent".

Dans cet entretien, Jean-Benoît Nadeau tord le cou au déclinisme sans esquiver les questions qui fâchent, en particulier le rapport à la modernité : si le français se développe hors de nos frontières, il séduit davantage les populations des pays pauvres que les cadres de l’élite mondialisée.»

Dans notre univers nord-américain, nous avons connu dernièrement des soubresauts importants et sensibles dans l'univers financier de Montréal. Ces reportages, qui touchaient la Caisse de Dépôt et la Banque Nationale, deux institutions avec une tradition francophone forte, et tout dernièrement, Bombardier, soulèvèrent des questions troublantes sur la situation du français dans la métropole du Québec et support crucial de la survie du français.

L'opinion de Jean-Benoît Nadeau et Julie Barlow ébranle cette inquiétude de dangerosité de la langue française. Il s'agit, bien sûr, de deux dossiers différents. En effet, si le français, selon les auteurs, demeure en croissance, à tout le moins stable, dans le monde, il demeure fort possiblement en danger à Montréal. Le plus tragique est le fait que le danger ne provient pas tellement des utilisateurs unilingues anglophones, mais des unilingues francophones qui s'éliminent, ou encore des bilingues d'origine francophone qui se plient de bonne foi à la tendance de l'utilisation de l'anglais dans le monde des finances et des multinationales. Le ballon est, dès lors, dans le camp des francophones. Nous ne voulons pas, bien sûr, que la langue française devienne une langue de loisir ou exclusivement réservée à l'univers culturel.

Il n'en reste pas moins que le livre Le français, quelle histoire! présenté dans cette entrevue présentée sur Canal Académie donne une image très optimiste de la situation du français dans le monde.

Il faut s'en réjouir, mais ne pas tomber dans le jovialisme heureux. Il y a de la place pour l'unilinguisme francophone!

L'éducation de la démocratie

2011-12-07T19:04:00.001-05:00

Nous fermons la quinzième semaine de la session. C'est la fin de l'Automne 2011. Une fois les corrections et la compilation terminées, je retomberai sur mes pattes en poussant un soupir de soulagement, et un brin de regret de devoir quitter cette cohorte que je fréquente depuis le mois d'août. Durant toutes ces semaines, j'ai tenté d'inculquer des connaissances : des données brutes à apprendre par coeur; des procédures à respecter pour développer certaines compétences; des algorithmes précis pour élaborer des applications structurées, logiques et convaincantes. Ils m'ont suivi relativement docilement; pas passivement, docilement dans le sens obéissant, qui suit les traces. Alors ont-ils expérimenté la démocratie? La démarche que je leur ai imposée a-t-elle brimé leur liberté? Quelle était leur marge d'autonomie?

Non, ils n'ont pas expérimenté la démocratie. Ils ont rempli leur mandat tel que je l'ai exigé selon des paramètres édictés par moi et sur lesquels ils n'avaient aucun droit de parole ni d'intervention : tout le contraire de la démocratie. Il ne m'avait pas élu non plus. Au début de la session, ils reçurent une feuille d'horaire sur laquelle toutes les informations pertinentes à leur horaire de cours et à leurs professeurs étaient listées. Voilà, la décision fut prise par le registraire en collaboration avec les professeurs et la direction pédagogique.

Oui, leur liberté a été brimée de façon importante. Un parcours avait été défini durant l'été et ils ont dû s'y conformer à la lettre. S’il y a eu des modifications, elles furent au niveau des échéanciers pas des prescriptions. Ils ont ramé ferme pour répondre à des exigences qui étaient les miennes; ils n'avaient pas de droit d'intervention. Ils n'avaient aucun droit non plus sur l'évaluation des résultats. Je notais de façon indépendante sans leur intervention. Ils ramassaient à la fin du processus la valeur de leur travail sans que la valeur de leur effort n'intervienne jamais.

Leur marge d'autonomie... était immense! Ah! Et comment cela? Comment dans un monde aussi totalitaire que l'éducation, des étudiants peuvent-ils exercer leur autonomie? En leur permettant de devenir responsables de leur propre échéancier à l'intérieur de celui que j'exigeais d'eux. Simplement parce que toutes les activités reliées aux atteintes des compétences se trouvaient en ligne et que chacun avait une grande marge de manoeuvre sur le moment de remise. Ils devaient donc à l'intérieur d'un mandat très précis compléter un parcours sur lequel ils avaient le choix d'appliquer une chronologie personnelle.

Je vous présente cette situation parce que je veux faire un corollaire avec l'état de notre démocratie. Un de mes amis a rédigé un article sur son blogue à ce sujet; la lecture de son texte vous permettra d'apprécier les deux solutions qu'il met de l'avant. Je fais le lien avec le monde de l'éducation, car de l'âge de 5 ans jusqu'à 17 pour le secondaire, 20 pour le collégial et 23 pour l'universitaire, les citoyens doivent composer avec un système qui n'a à peu près rien à voir avec la démocratie. Ils vivent pendant une trentaine d'heures par semaine sous le joug de tuteurs stricts leur demandant obéissance, performance et résultat. Une fois sortis de là, ils entrent dans leur famille où ils commencent cette fois-ci à continuer à obéir à leur parent ou ceux qui y tiennent ce rôle; à cela s'ajoutera bientôt l'obéissance tacite à un patron à l'intérieur d'un travail de statut précaire où à peu près tous leurs droits sont niés. Quand recevront-ils la démocratie? À Noël? Quand ils recevront leur permis de conduire? Quand ils auront finalement reçu un chèque de paye? Quand ils décideront de se casser de l'école? Quand, magiquement, deviendront-ils des citoyens? Cela arrivera grâce à des cours sur la citoyenneté donnés par monsieur madame sous la férule ministérielle. Quand ils vont atteindre l'âge vénérable de 18 ans, on leur demandera de faire un choix songé à des élections dont ils ne connaissent à peu près rien; au sujet desquels ils n'auront aucune perspective historique parce qu'on leur aura transmis de miettes en oubliant le principal : la liberté de choix. Mais il ne faut guère s'en surprendre, toute la machine scolaire carbure à l'obéissance, même les professeurs sont corsetés à ne plus pouvoir respirer.

Ainsi, dès leur plus tendre enfance à l'intérieur des garderies, et tout au long de leur parcours scolaire les individus progressent à l'intérieur de cadres définis pour leur efficacité, je suis tenté de dire pour leur rentabilité. Le Pouvoir est heureux, ils cordent dans ses institutions de bons diables obéissants qui feront preuve d'une docilité exemplaire une fois parvenus à l'âge adulte. Si les années 60 et 70 ont été si vibrantes, si bousculantes, ne serait-ce pas parce que les jeunes adultes à qui on donnait ce nouveau système plus ouvert et plus disponible y ont insufflé toute la dynamique de leur jeunesse passée à l'extérieur dans leur voisinnage à expérimenter la citoyenneté à la dure à l'intérieur de leur société de rue, microcosme de celle qui les attendaient au détour. Nous avions nos faibles, nos forts, nos cruels, nos mous; nous apprenions notre place future par essai et erreur; nous apprenions graduellement le sens des responsabilités et de l'indépendance. Nous apprenions que la démocratie s'applique lorsque les membres d'une communauté ont appris à se tenir debout seuls ou alors avec d'autres. Les humains, les citoyens, n'ont pas fondamentalement changé; ils n'ont tout simplement pas eu l'occasion de devenir matures. Ils n'ont pas appris à se tenir debout seuls!

Du mois d'août au mois de décembre, j'ai donné l'occasion à mes étudiants de devenir responsables de leur cours en leur transférant un degré de responsabilité qui leur était étranger. J'espère avoir planté un germe de citoyenneté.

Assassin's Creed spa...

2011-12-05T15:17:00.001-05:00

En fin de semaine, pas de stress.

Vendredi soir : Je prends la manette de mon PS3. Elle est couverte de poussière. Juste à côté, les deux baguettes à boules du MOVE sont encore chaudes de la sueur de mes deux filles qui opèrent ces machins comme de véritables engins à fission nucléaire. La pile est sans doute à plat. Je la frotte sur mon coton ouaté un peu comme la lampe du génie d'Aladin : vas-tu accepter de me donner du plaisir encore? Je m'assieds sur le fauteuil en regardant le grand écran, mort. Je cueille un papier-mouchoir et je complète mon nettoyage. Je me lève; je vais ramasser le boîtier du premier épisode; je l'ouvre; je libère le disque. Je démarre le système, glisse le disque dans la fente. Le beau bruit quand il s'enclenche. C'est un peu comme une porte qui se ferme, une porte qui se ferme sur la liberté et qui s'ouvre sur l'aventure de la dépendance, de l'accrochage.

Le jeu démarre l'introduction. Du déjà vu. Pourtant, alors que je retourne m'asseoir sur le fauteuil, je l'écoute attentivement, passivement, juste pour savoir si je me souviens bien de tous les détails. Le doc, son assistante, le labo, la chambre, la disposition d’instruments et du bureau. J'entre dans un univers connu : lui, couché sur le transmuteur d'ADN, c'est moi. Je suis revenu à la maison Doc; allez-y! Redémarrez la machine, je veux aller à Damascus. Je veux grimper les nids d'aigle et tours d'observation avec ces frissons de faire le mauvais geste et de tomber dans le vide vers la mort. À la fin de la mise en contexte, je ferme tout. J'ai hâte à demain.

Samedi matin : je liquide mes quelques missions familiales : vider les ordures; sortir la cage de l'oiseau mort; passer l'aspirateur; vider le lave-vaisselle. Enfin, je retourne au sous-sol et démarre le jeu. Je guide Altaïr dans les méandres du Moyen-Orient médiéval. Il est meilleur que lorsque je l'ai quitté la dernière. Il est plus calme, plus sûr de lui. Mais non, je ne suis pas en délire postubisoftique; je sais bien que c'est moi qui me sens plus cool. C'est une décision que j'ai prise quand j'ai décidé de rembarquer dans la quête. On y va pour le blues; on y va mollo pour jouir d'un peu de bon temps. D'ailleurs, en ce lundi matin, j'ai croisé un collègue qui me racontait qu'il avait lui aussi sorti des boules à mites un jeu avec lequel il s'amusait beaucoup; un jeu ayant comme canevas de base la Deuxième Guerre mondiale.

— Je pilote mon avion doucement sans heurt; je remplis ma mission; je reviens, j'atterris; je saute dans mon char d'assaut et va détruire quelques avant postes ennemis et puis j'appelle mes marines pour un débarquement. Il n'y en a plus de jeu comme ça; tout est trop vite aujourd'hui; trop sur les nerfs!

Je me promène donc doucement. Je trucide plusieurs soldats ennemis; je me promène à cheval dans la campagne en pointant vers tous les chemins et sentiers possibles. Je remarque le graphisme; l'expression des promeneurs et autres personnages qui deviennent mes compagnons d'aventure. Altaïr parle peu. Quand il le fait, c'est souvent pour se défendre devant Al Mualim qui n'a pas une très haute estime de son assassin en quête de reconnaissance. Est-ce que j'entends mon père??? Mais non... On avance ensemble. Je collectionne les drapeaux et les templiers. Je grimpe, deux fois plutôt qu'une, le long des tours; je reste en haut comme un bêta à regarder le paysage. Extraordinaire tout de même quand on y pense. Il y a du monde, de vrais individus en chair et en os, qui ont dessiné, enregistré, mis en ligne, corrigé et je ne sais quoi toutes ces séquences. Et elles collent toutes ensemble; les zooms ne sont pas artificiels, ils sont véritables. Bien sûr, que ne fait-on pas avec les logiciels d'aujourd'hui? Bon, écoute, moi, je ne pourrais même pas commencer à créer un personnage; on est loin de Jérusalem.

Je sens que l'après-midi est bien entamé. Les décorations de Noël avancent en haut. À côté, les filles et leurs amies jouent aux pichenottes. Je sais bien aussi que je devrais monter au bureau pour travailler à mes cours un peu. La culpabilité est bien faible. On va souper tantôt de toute façon; trop tard; il n'y a pas assez de temps pour que ça vaille la peine. Et puis, quelques petites missions supplémentaires vont être bonnes pour mon moral. Altaïr ne semble pas fatigué du tout. Pleine forme l'assassin!

— Pierre, il faut partir. Es-tu prêt?

— Oui!

Mais non, je ne suis pas prêt. Pas bouger depuis 10 h 30 ce matin. Des restes de morceaux de sandwich aux oeufs traînent sur la table depuis quelques heures. Tout le monde s'agite autour de moi. On part, on part, c'est l'heure... O.K. Je sauve une dernière citoyenne en tabassant sérieusement les quatre gardes armés qui la molestent : coup d'épée, empoigne au collet, projeté contre le mur, par terre, quelques coups supplémentaires sur le dos et au cou, le sang gicle, Arghhhh! Mort! L1 vers la fille en kirpan : merci merci, vous m'avez sauvé... Rien là. J'entrevois un drapeau sur le balcon à droite. Bon, je le prends et je quitte.

— Vite vite! Il faut y aller.

Je change ma chemise et mes jeans. Je mets mes bottes. Je sors attendre dans la voiture. Les filles me suivent de près. Ma conjointe sort quelques minutes plus tard. Allons dîner...

Dimanche matin : Je rentre les boyaux d'arrosage; il commence à geler; il ne faut pas qu'ils fendent. Je déambule dehors en ramassant les derniers vestiges de l'été. Je longe la piscine au tiers vide couverte d'un fin film de glace; je n’enverrais pas Altaïr là-dessus... Les platebandes sont à demi couvertes de neige; les monticules des mulots sautent aux yeux brun-noir. J'enlève le coussin d'une chaise de parterre; je la renverse pour joindre la haie avec le coin de la maison pour couper les rafales qui balaieront la neige. Je plie le coussin et le place dans la remise. Je regarde les voitures que je devrais laver... Non. Y a quelqu'un qui m'attend.

Je reprends le fil de l'aventure rapidement. Je passerai encore quatre ou cinq heures avec L'Assassin en gardant le même karma. Tout coule. La maison est relativement calme. Julie est à l'hôtel; Laurence et Emma sont immergées elles aussi dans leur activité : l'une avec des figurines médiévales émergeant d'un château à tourelles; l'autre, dans sa chambre avec ses amis imaginaires à faire et refaire des scénarios d'Animus bien à elle. Quel farniente! Le bonheur! Le travail est loin... C'est dimanche pour la première fois depuis des lunes.

Mon SPA s'appelle Assassin's Creed.

Allo! Allo! Y a-t-il un parent dans la maison?

2011-11-28T16:12:00.001-05:00

Coup de coeur!

Hier soir, avec ma fille Laurence, nous étudiions son volet technologique des devoirs de la soirée. Elle m'a expliqué le fonctionnement des quatre forces motrices : la vis, la pente ascendante, la poulie et le levier. Par la suite, nous nous sommes arrêtés sur les mouvements; elle me donna la conclusion que le pendule de l'horloge chez son amie Florence se balançait de façon oscillatoire semi-circulaire. Finalement, nous avons terminé par la lecture dans son livre d'histoire; j'y ai appris les rôles de la femme et de l'homme dans la société iroquoienne. Laurence n'est pas au collégial; elle n'est pas au secondaire non plus. Laurence est en troisième année primaire. Madame la ministre veut ajouter du vocabulaire? Bravo? Il faudrait commencer par regarder la réalité scolaire; il faudrait la connaître. Le curriculum du primaire en jetterait probablement plus d'un sur le derrière s'ils se donnaient la peine d'y jeter un coup d'oeil. L'école fait sa part; plusieurs parents ne la font pas ou la font carrément mal sans doute. Il est vrai que la partie de hockey à St-Georges de Champlain le mardi soir, c'est prioritaire; tout comme la gymnastique du mercredi à 18 h et la danse à 17 h le jeudi juste avant la pratique avec l'orchestre. Lundi, papa a son hockey et vendredi il y le souper avec les filles du bureau.

J'aimerais que l'on m'explique la raison pour laquelle les jeunes anglophones du Québec ont conservé parfaitement intacte leur performance alors que les jeunes francophones l'ont coupé de moitié. Je n'achète pas le socio-économique. Une amie qui peine à boucler son budget a réussi avec l'aide de l'orthopédagogue et beaucoup de temps à réintégrer son fils dans les classes normales et son dernier bulletin lui a tiré les larmes tellement elle était fière de lui (d'elle).

La réforme — la botte au cul — c'est aux parents à la recevoir! Les enfants, ce n'est pas pour la galerie ou la démographie de la survivance.

Entre temps, moi, je tente d'enseigner la littérature au collégial. Non, j'enseigne la littérature au collégial. Je ne pars pas de la troisième année; je ne pars pas de Kéranna ou des Pionniers. Je pars de Léonie, d'Andréanne, de Simon, d'Alexandre; et je les aime du mieux possible en tentant de faire percer de la lumière dans leur vie. Comme dit Leonard Cohen :

Ring the bells that still can ring
Forget your perfect offering
There is a crack in everything
That's how the light gets in.
(Sonne les cloches qui peuvent encore vibrer / Oublie ta parfaite offrande / Il y a toujours une fente quelque part / C'est par là que passe la lumière.)

Et plus la tâche est complexe, plus je me sens prof.

Et le soir au retour à la maison, je poursuis ma troisième année...

La guignolée payante!

2011-11-28T11:39:00.001-05:00

Une fois par année, de la fin novembre à la mi-décembre, la population est invitée à s'acheter une sortie avec un journaliste, un animateur, un de ces personnages qui nagent dans les contrats-échanges et que l'on lit, entend ou voit selon le média que l'on privilégie. Cette vieille tradition servie à la moderne prend de l'ampleur d'année en année. C'est un peu comme la multiplication de journées thématiques régionale, nationale, nationale, nationale, internationale et tiers-mondiste. On encadre des valeurs humaines essentielles de partage dans de petites boîtes qui finissent inévitablement à mieux servir les initiateurs que les receveurs.

Les justifications sont préparées à l'avance par des firmes spécialisées dont le contrat garantit le paiement de leur party de Noël et assure à leur client une visibilité accrue qui leur fait vendre de la publicité et qui à l'heure de leur bilan financier annuel leur permettra de caler de belles sommes rondelettes dans leur poste de dons aux oeuvres caritatives. Belle magouille!

Vous voyez ce guignol en haut. C'est vous qui embarquez dans cette mascarade. Non, ce n'est pas votre chroniqueur préféré; pas votre compagnon de travail sur Radio-Jaune/MIEL-FM; pas non plus Miss Météo Neige Fondante ni la Grenouille en T-Shirt. C'est vous; vous qui marchez béatement dans le sentier de la charité temporaire.

Téléphonez à n'importe quel membre de ces travestissements philanthropiques de faire quelque chose à l'ombre...

Dites-moi donc Julie et Pierre-Karl: À quand un de vos multiples millions pour les sans-emploi de la Gaspésie?

Vous pensez à d'autres personnages publics dont les millions dorment doucement?
Vous pensez à d'autres régions du pays qui fêteront avec des chèques de BS?

Arrêtez d'être gentils mesdames et messieurs des médias. Soyez généreux!

Ces gens-là d'à côté de nous

2011-11-28T09:13:00.000-05:00

Un voisin de palier et moi ne nous croisions jamais. Je n'entendais que sa musique en sourdine. La clé dans sa serrure aussi : son arrivée, son départ. Il ne recevait pas, ne s'absentait que rarement : difficile de savoir de quoi il vivait, s'il travaillait même. Quelquefois, une odeur de pizza glissait sous ma porte. La plupart du temps seulement le détersif légèrement ammoniaqué identifiait son environnement.
Je sens beaucoup. Les gens qui m'entourent se surprennent des odeurs qui me frappent. Je sens la pomme, cet acide qui gît dans la corbeille. La vie en société s'accroche à des informations sensorielles très individuelles. On tend à considérer les nôtres pour des règles générales : je remarque ceci, tout le monde doit le remarquer aussi. Non, nous vivons dans cette belle solitude de notre corps qui réagit en solo à l'univers qui grouille de nez, d'oreilles, de bouches, d'yeux et de doigts.

Mais les sens, faut-il encore ne pas trop les endormir. Un bon ami me vantait les bienfaits de l'arrivée de la dopamine dans son sang à un moment ou à un autre de son jogging matinal. Un autre me vantait le bienfait de son hockey de garage à l'ammoniac. Ou alors, c'est la senteur coutumière des draps familiers dus pour la lessive. Des nuages, que des nuages, accrochés à un plafond bas qui grisonnent la vie des traditions éclectiques qui nous accostent à jamais dans le ravin de la vie. Embourbé!

Ces gens-là d'à côté, ils ne vivent plus; ils respirent à peine; ils sentent, c'est tout. La misère des pauvres. Des pauvres d'esprit sans même le courage de soulever le bras un peu pour signaler leur présence. Ils mourront bientôt; ils mourront sans sympathie, sans souvenir...

Ces gens-là se disent peuple. Du bien bon monde qui ont senti la fierté quelques années; qui sentent maintenant la carie et la plaie.

CES GENS-LÀ (Jacques Brel)

1966
D'abord d'abord y a l'aîné
Lui qui est comme un melon
Lui qui a un gros nez
Lui qui sait plus son nom
Monsieur tellement qui boit
Ou tellement qu'il a bu
Qui fait rien de ses dix doigts
Mais lui qui n'en peut plus
Lui qui est complètement cuit
Et qui se prend pour le roi
Qui se saoule toutes les nuits
Avec du mauvais vin
Mais qu'on retrouve matin
Dans l'église qui roupille
Raide comme une saillie
Blanc comme un cierge de Pâques
Et puis qui balbutie
Et qui a l'oeil qui divague
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne pense pas Monsieur
On ne pense pas on prie

Et puis y a l'autre
Des carottes dans les cheveux
Qu'a jamais vu un peigne
Ouest méchant comme une teigne
Même qu'il donnerait sa chemise
A des pauvres gens heureux
Qui a marié la Denise
Une fille de la ville
Enfin d'une autre ville
Et que c'est pas fini
Qui fait ses petites affaires
Avec son petit chapeau
Avec son petit manteau
Avec sa petite auto
Qu'aimerait bien avoir l'air
Mais qui n'a pas l'air du tout
Faut pas jouer les riches
Quand on n'a pas le sou
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne vit pas Monsieur
On ne vit pas on triche

Et puis y a les autres
La mère qui ne dit rien
Ou bien n'importe quoi
Et du soir au matin
Sous sa belle gueule d'apôtre
Et dans son cadre en bois
Y a la moustache du père
Qui est mort d'une glissade
Et qui recarde son troupeau
Bouffer la soupe froide
Et ça fait des grands chloup
Et ça fait des grands chloup
Et puis il y a la toute vieille
Qu'en finit pas de vibrer
Et qu'on n'écoute même pas
Vu que c'est elle qu'a l'oseille
Et qu'on écoute même pas
Ce que ses pauvres mains racontent
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne cause pas Monsieur
On ne cause pas on compte

Et puis et puis
Et puis y a Frida
Qui est belle comme un soleil
Et qui m'aime pareil
Que moi j'aime Frida
Même qu'on se dit souvent
Qu'on aura une maison
Avec des tas de fenêtres
Avec presque pas de murs
Et qu'on vivra dedans
Et qu'il fera bon y être
Et que si c'est pas sûr
C'est quand même peut-être
Parce que les autres veulent pas
Parce que les autres veulent pas
Les autres ils disent comme ça
Qu'elle est trop belle pour moi
Que je suis tout juste bon
A égorger les chats
J'ai jamais tué de chats
Ou alors y a longtemps
Ou bien j'ai oublié

Ou ils sentaient pas bon
Enfin ils ne veulent pas
Enfin ils ne veulent pas
Parfois quand on se voit
Semblant que c'est pas exprès
Avec ses yeux mouillants
Elle dit qu'elle partira
Elle dit qu'elle me suivra
Alors pour un instant
Pour un instant seulement
Alors moi je la crois Monsieur
Pour un instant
Pour un instant seulement
Parce que chez ces gens-là
Monsieur on ne s'en va pas
On ne s'en va pas Monsieur
On ne s'en va pas
Mais il est tard Monsieur
Il faut que je rentre chez moi.

Mouvement citoyen

2011-11-25T01:57:00.001-05:00

Je ne suis pas parfaitement à l'aise avec l'expression « Mouvement citoyen ». Voter est un mouvement citoyen; payer honnêtement ses impôts et ses taxes aussi; de même une foule de gestes comme la récupération, le respect des propriétés publiques et privées. Alors pour quelle raison ce terme de Mouvement citoyen s'enracine-t-il avec une connotation relativement subversive, ou plutôt contestataire? Parce que le système qui génère ce type de mouvance n'est plus un système citoyen?

Voilà, selon moi, le noeud gordien de la situation actuelle. Ce mouvement mondial de prise de parole par les populations bouleverse soudainement un ordre social qui a glissé lentement vers la corruption et un gaspillage de plus en plus profonds, de plus en plus chroniques; de plus en plus génétique aussi je dirais en ce sens qu'il fait désormais partie intégrante de la substance même de la conduite de nos édiles. Si nous parlons régulièrement de cynisme et de perte de confiance, il faut nécessairement accepter le fait que cette situation provient de comportements récurrents qui s'échelonnent sur plusieurs années. Nous pouvons identifier deux coupables : les dirigeants d'une part et les citoyens d'autre part.

Les dirigeants ont glissé vers du patronage et le favoritisme légaux et illégaux. En s'appuyant sur des mandats plus ou moins clairs basés sur un nombre toujours fléchissant de taux de participation, ils ont commencé à tenir pour acquis que les firmes de fabrication d'images suffiraient à les rendre victorieux; plus de substance, que des comportements superficiels se transforment en règle de conduite standardisée. La réalité leur a donné raison : plus ils ont investi dans l'imagerie, plus ils ont récolté de bénéfices. Berlusconi en l'exemple parfait. Le président iranien, Mahmoud Ahmadinejad, en est un autre exemple. « Selon un de ses collaborateurs, l'élection d'Ahmadinejad à la présidence de la République islamique d'Iran n'est pas un accident, mais “est le résultat de deux ans de planification compliquée et aux facettes multiples” par une coalition qui inclut des Commandants des gardiens de la révolution, des représentants du clergé, des dirigeants du mouvement Basij et les amis et alliés qu'Ahmadinejad s'est fait pendant son mandat à la mairie de Téhéran. » (Abbas Milani, « Pious Populist. Understanding the rise of Iran's president» [archive], Boston Review, Novembre — décembre 2007). La planète vogue vers la futilité. Il est d'ailleurs intéressant de remarquer que la volatilité des bourses mondiales offre une réponse très pertinente à ce phénomène : les gouvernements mondiaux ne parviennent pas à replacer la croissance tranquille de la spéculation financière. Cette spéculation est basée sur la production; une production réelle, même s'il ne s'agissait que de la production de service ou de la production de consommation pure. Les bourses aujourd'hui ne peuvent se donner une direction précise puisque cette production ne comporte plus de prospective. Le citoyen se promène d'une image à une autre au gré des fabricants d'images; il ne décide plus; il suit. Devant cette volatilité sociale, les maisons boursières se retrouvent en pleine tempête de volatilité aussi.

Cette situation est d'ailleurs aggravée par la mondialisation des communications, une image fabriquée aux antipodes se retrouvant rapidement aux quatre coins de l'univers.

Le mouvement citoyen est un comportement naturel et souhaitable dans la mesure où ce même citoyen a la capacité de prendre des décisions fermes et indépendantes en regard avec ses besoins. Il est corrompu s'il reste à la remorque des mirages offerts par leurs dirigeants.

L'actualité nous suggère, je crois, un certain réveil.

HAha! de Réjean Ducharme

2011-11-24T11:16:00.001-05:00

J'assistais mardi dernier à la pièce d'un fantôme : Réjean Ducharme.
Le TMN, plutôt madame Lorraine Pintal, casse les rythmes classiques des chaires dramatiques qui meublent les salles du Québec où, parfois, on se lance dans des spirales eunuques, parfois encore Arlequin et Colombine minaudent sur Ticketron; la plupart du temps, on y retrouve des comédiens et non des pièces. Mais Pintal et son équipe misèrent sur un Ducharme éclatant et ils nous propulsent dans un imaginaire tout-puissant. Vraiment!

Assis, encadré de mes voisins de fauteuil réguliers, je ferme mon iPhone; je plie doucement mon manteau; je frotte doucement mes mains en fixant, d'entrée de jeu, ce monologue de Roger affalé sur son fauteuil, gueulant quelques phrases d'une tonalité creuse et de sens incertain. Rapidement, tout excitée, arrive Sophie en latex rouge. La bête du verbe cogne la bête du sexe. Dès les premières secondes, les spectateurs sont déstabilisés. Dans le silence parfait de la salle, les monologues se succèdent. Dans un français grossier et châtié qui balance le pendule du meilleur au pire, complètement désarçonné par, parfois, des séquences d'un vocabulaire parfaitement classique; séquences rapidement renié par Sophie qui replace le peuple dans son univers plus confortable. C'est du Ducharme dans la folie et l'art de l'expérience lexicale, de la casse linguistique, de la valse entre le dictionnaire et le trottoir. Là, au TNM, quelque 40 ans auparavant, j'assistais aux Oranges sont vertes de Gauvreau. J'y revenais d'autant plus intimement que Roger ressemblait à s'y méprendre au Yvirnig de Gauvreau. Dans ma mémoire, Lebeau rejoignait Béland. Ducharme rejoignait Gauvreau. Mais Ducharme n'insiste pas sur la hargne antisociale au même point que Gauvreau; son texte est plus limpide aussi : malgré des répliques totalement débridées, l'ensemble demeure très abordable.

Long. 90 minutes, puis, après un peu d'air, 60 minutes. Cliché : la vague était d'une telle ampleur que la soirée est devenue un intermède. À la sortie, sur le trottoir, enfilant Sainte-Catherine et son quartier des Spectacles, je gardais la tête dans le vent. J'étais revenu en 72 avec la gang de Littérature québécoise et Beaubien dans un autobus jaune, fier et fou. En entrant dans le wagon du Métro, je me refaisais des scénarios imaginaires où chaque station devenait un épisode.

Vite! Allez vous réserver une place. Ce n'est pas le Cirque du Soleil avec ses milliards explosés. C'est du théâtre pauvre dans la ligne de pensée de Grotowski. C'est la vie!

Commotion cérébrale NFL, NHL, NCAA, WBA...

2011-02-23T23:13:00.000-05:00

Commotion cérébrale

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S'acheter un humain pour pas si cher finalement....

La poltronnerie ultime des culs-de-jatte qui, tous à leur manière, exploitent les hommes et les femmes qui gangrènent leur vie pour quelques dollars.

Le sport professionnel a toujours fait des victimes. Rien de nouveau sous le soleil. Toutefois, il semble que depuis quelques années, alors que l'on cherche à protéger les athlètes du plus grand nombre de blessures possibles, les spécialistes considèrent de moins en moins l'essence même de leur travail, c'est-à-dire la protection du corps. Ils recherchent une coquille de plus en plus efficace pour ouvrir la porte à une violence toujours plus effrénée. On mentionne même parfois que c'est ce fameux équipement de protection qui devient une arme offensive. Revenons donc à un équipement aussi dérisoire que celui utilisé au soccer (football européen) ou celui du rugby. Il faut peut-être réinstaller la peur de frapper qui est malheureusement devenue la peur de ne pas frapper dans un monde où la force n'est plus vue comme une atteinte d'efficacité, mais comme une attaque pour contrer le talent.

Et la boxe? Me direz-vous? Pas d'équipement là. Non! Mais des entraînements de plus en plus sadiques et survitaminés qui amènent l'athlète à décupler ses forces de frappe pour qu'elles deviennent des massues dévastatrices.

La beauté du sport est veuve. La performance en est devenue sa maîtresse. Et la société vit très bien avec ces boucheries veules où les millions des milliardaires égrènent les quelques bribes de respect qui agonisent dans les arènes.

Le trio belge

2011-02-22T09:10:00.048-05:00

Ils sont fous, une fois!

Le Nouvelliste
21 févr. 2011

Depuis le grand réveil de la Tunisie, le monde arabe s’agite, il est en feu. On dirait que les dictateurs s’apprêtent à tomber comme des mouches et l’actualité a de quoi se nourrir abondamment. Mais alors que l’Iran s’embrase, et que le colonel...lisez plus...

Chers Belges, quel est votre code génétique et comment se fait-il que l'on vous aime tant jusqu'à ce qu'on sache qui vous êtes? ;-)

Gentils comme tout. Champions de l'humour bon enfant. Fratricides à la gomme. Cyclistes par habitude. Buveurs par définition. Gulliver devait venir de Belgique; du moins, il a dû la visiter dans son périple. Mais non, je ne pense pas aux chevaux; ni aux Brobdingnag , ni aux Liliputiens; je pense aux gnomes à trois têtes à la barbe truffée de houblon frais.

Qui a besoin d'un gouvernement quand on a un roi. De toute façon, depuis le temps que ce gouvernement ressemble plutôt à un cirque à multiples pistes, en lui enlevant ses responsabilités, on peut l'observer en toute quiétude, d'autant moins inquiets qu'il se trouve dans l'impossibilité de tout bousiller. Honnêtement, à vivre avec les gaffes de notre fédération entartrée par les 12 cancres, parfois je rêve de voir le GG (gouverneur général), son excellence David Jonhston sonner la fin de la récréation, convoquer ses lieutenants avec leur premier, asseoir Harper le bedon sur le pouf et décréter le rapatriement du bon sens. Enfermer dans un huis clos pendant 14 jours, aux frites et à la bière, ils en sortiront peut-être belgéifiés et mort de rire.

Rire aux larmes....

Lorgner le bonheur.

2011-02-21T22:50:00.000-05:00

Dan Perjovschi

Mes meilleures journées se passent habituellement dans l'ignorance des actualités. Pas facile! Je passe plusieurs heures devant mon écran d'ordinateur à cause de mon enseignement; je suis abonné à plusieurs publications qui me bombardent incessamment des derniers développements du plus proche au plus loin, du plus cocasse au plus tragique. D'un peu partout dans le monde, ces médias me soumettent leurs tentacules; ils me soustraient quelques instants, quelques minutes; ils me ravissent littéralement en obstruant mon cerveau pour plusieurs heures, voire toute la journée. Ils polluent mon environnement. Mais comme ils me renouvellent aussi. Et comme le mentionnait Alberto Manguel que je citais dans ma précédente chronique, quand on perd la notion de notre mort, on s'aventure dans le néant.

Dans le catalogue de mes abonnements, un me réjouit plus particulièrement; à chaque mise à jour que je reçois, il me fait sourire quatre fois sur cinq. Je dirais qu'il est le Journal de Montréal — toujours en lockout grâce à l'ignominieux Péladeau la Charette et au honteux immobilisme de nos politiciens — d'outre-Atlantique en beaucoup plus séduisant. Il joue avec les mots comme avec les nouvelles; il rend la peccadille affriolante et le scandale aguicheur : L'Avenir de Bruxelles!

Bruxelles : ivre, il se tue à vélo dans une fontaine

« Il ne faut pas de kaki dans le métro, mais plus de bleu dans les rues »

Et la délicieuse : Une demi-soeur cachée pour Albert II?

Ce rayon de soleil tranche sur des publications plus sérieuses comme le Monde, l'Express international, le New York Times, le Washington Poste, le San Jose Mercury — le premier quotidien à s'aventurer à fond de train sur la Toile alors que tous les autres regardaient passer le train. Il n'en demeure pas moins que toute cette guirlande de nouvelles m'accapare; elles grugent mon temps. Je devrais délaisser tous ces RSS. Je devrais écouter Manguel et écrire un livre avant de mourir. Je me demande si cette décision me rendrait plus heureux. Je pourrais commencer à rédiger ces deux ou trois cents pages sur une quelconque aventure; créer un certain nombre de personnages pour meubler l'intrigue; faire quelques recherches plus ou moins superficielles sur la période ciblée, disons l'épopée de Radisson, le futé et riche coureur des bois qui sillonna aussi bien les Grands Lacs que le Midwest américain. Je cesserais de travailler pour me consacrer à mon projet. Je serais définitivement très heureux. Sans nouvelles, sans travail, sans rémunération, je n'aurais même plus besoin de sortir de la maison. La vaisselle, les repas, les enfants, l'aspirateur, l'aquarium et les plantes, le lavage du linge, du plancher et des autos, le récurage des salles de bain et le ramassage de la salle de jeu, puis, enfin, avec la goutte d'énergie qui reste quelques minutes de lecture pour alimenter mon inspiration. Le soir, alors que les enfants et ma conjointe dorment, je garderais quelques minutes, les yeux lourds et le cerveau en petite vitesse pour pitonner quelques mots à la sauvette... Je pourrais calmement évaluer la venue de ma mort en toute quiétude.

Je vais continuer à travailler. Je tenterai de lorgner ma mort de là. Et puis les nouvelles? Je me dois de consulter au moins les secousses des bourses pour suivre les miettes que la maison de courtage daigne me laisser. Je me dois de continuer à m'informer, à fouiller toutes les histoires d'ici et d'ailleurs, d'hier, d'aujourd'hui et de demain, car...

« Rien n'est jamais acquis! Rien, mais rien! Et je répéterai cela jusqu'à la fin de ma vie. Je disais cela au Canada, je le répète en France! Je le répéterai jusqu'à la fin de ma vie, rien ne vous est assuré. Et la force avec laquelle l'injustice, l'abus de pouvoir peuvent s'installer est celle d'un tsunami! Tu crois être tranquille sur la plage et, tout è coup, arrive cette vague qui démolit tout en cinq minutes! Ça va aussi vite que cela! Tu te réveilles un matin et la liberté est morte! » (Alberto Manguel, Conversation avec un ami, page 123)

Et c'est tellement frustrant de garder le moral, de continuer à se tenir debout dans le vent à regarder déferler les vagues et tanguer le navire, accrocher au bastingage en admirant la force du danger, en cillant devant tous les corps claudiquant comme des bouées au gré de l'écume. La naïveté et l'insouciance croissent au même rythme que la formation fondamentale et la curiosité passe au four crématoire.

Oups! Un message du Monde! À demain...

L'amour

2011-02-21T21:46:00.000-05:00

Pendulum

2011-02-20T21:39:00.000-05:00

Finalement, Al Qaïda l'aura probablement sa révolution islamique et sa destruction de l'Empire américain et plus largement L'Empire Occido-capitaliste.

Je vais maintenant citer un auteur favori. J'ai lu plusieurs de ces oeuvres, surtout les essais; je ne me suis jamais questionné longuement sur sa plume; sa parole me fascine. Ce sont ses mots et le message qu'ils forment qui me séduisent.

La littérature nous apprend aussi les malheurs de l'immortalité! Dans la mythologie, Tithon à qui est donnée l'immortalité, mais pas la jeunesse éternelle et qui souffre de ce vieillissement infini; Dracula qui doit constamment chercher sa propre terre pour retrouver les racines dont il ne peut se détacher; et bien d'autres personnages : par exemple, dans le voyage de Gulliver, ces personnages qui naissent vieux et meurent jeunes, une sorte d'immortalité à l'envers. Il y a dans cette notion d'immortalité, un presque manque d'intérêt et pour la vie. Alors que la présence acceptée de la mort m'est d'une grande utilité. Je ne crois pas à l'au-delà, je crois que je deviendrai une poussière qui, je l'espère, servira à faire fleurir quelques légumes. Ce qui, pour moi, est important, c'est de savoir que ça va finir! Le temps qui passe me permet de mesurer ce que j'ai à faire. Par exemple : je vais avoir soixante-deux ans. Cela me laisse un peu moins de vingt ans de travail, mes livres me demandent entre cinq et sept ans d'écriture et de recherche. Donc, des livres qui compteraient pour moi, je peux en faire encore quatre. Voilà, c'est intéressant. On ne peut pas tout faire. J’ai des projets, des infinités de projets, mais je dois choisir! (Alberto Manguel, Conversations avec un ami, page 67)

Lire propulse à tous les vents. Si tous les chefs d'État, voire même les chefs d'industrie, les banquiers gonflables et leurs courtiers radins lisaient ou avaient lu, ils auraient vu venir le ras-le-bol sismique des peuples. Il semble bien aujourd'hui que plusieurs populations lancent la serviette; ils n'en peuvent plus de subir les affres des classes dirigeantes qui les exploitent sans vergogne. Même Dracula réalisait que pour survivre il lui fallait maintenir sa victime en vie : plus de sang disponible dans un cadavre; pas plus dans le vampire néophyte.

L'ironie de se retrouver avec un Barrack Obama comme président américain; on aurait pu lui demander de changer son nom pour un « Jesse Jackson », candidat malheureux à la présidence, en partie à cause de sa couleur, à cause aussi de ses affiliations religieuses, et naturellement parce qu'il n'avait pas reçu le financement des bonzes du parti. Alors, bon, ce pâle Oreo au nom très arabisant et musulman gère une crise sans précédent à travers le monde. On commence à réaliser que, peu importe le nom qu'ils portent, Obama, Kadhafi, Ben Ali, Harper, Berlusconi, Moubarak ou Sarkozy, ils proviennent tous de la même coulée : l'ambition perverse du pouvoir. La rue a meilleur goût que l'exploitation. Les différents pays prendront différentes routes; on voit mal le style de mobilisation de la Place de la Perle, ou de La Liberté, ou du Royaume, sur Place Vendôme, Place de la Constitution ou President's Park, mais si ce n'est par les cris et le sang, c'est par le plus passif cynisme et le nonchalant décrochage que l'ensemble des sociétés se désagrège.

Le déséquilibre entre les riches et les pauvres n'est pas malsain en soi; la hiérarchie sociale n'est pas vaine non plus, pas plus que les recherches différentes de spécialisation, que l'on pense à la science, à la culture ou aux multiples techniques qui permettent au monde de fonctionner. Le manque de respect gangrène l'esprit grégaire. Je me rappelle avec horreur Soylent Green où le gouvernement fournissait gratuitement des biscuits fabriqués à partir de restes humains à la populace pendant que des fermes sous garde militaire cultivaient les denrées réservées aux riches. La science-fiction n'est jamais loin de la réalité et pour peu que l'on nettoie l'image des quelques dentelles de la production créatrice, on réalise que la réalité, en effet, la dépasse régulièrement.

Alain Besançon : Cinq personnages en quête d'amour

2011-02-18T21:29:00.001-05:00

Nous terminons la semaine amoureuse par excellence de l'année: la Saint-Valentin!

Le Canal Académie mit en onde un document sur le grand amour des grands amoureux de l'histoire:

«D’emblée, Alain Besançon nous avertit : cet essai n’est pas une étude savante mais une promenade littéraire, un voyage avec étapes, dans quelques unes des grandes oeuvres dans lesquelles amour et aventures se cotoient. Mais, laissant de côté les aventures, il s’attarde sur les relations d’amour, entre amants ou entre époux. Son regard, original et personnel, nous fait découvrir autrement des personnages que nous pensions connaître : Ulysse et Pénélope, David et Bethsabée, Tristan et Yseut, Julie la Nouvelle Héloïse, et le Frédéric de l’Education sentimentale. L’auteur ne s’interdit aucune référence à d’autres oeuvres et c’est ainsi qu’il nous renvoie à Ovide autant qu’à Saint Augustin, à Rousseau, à Wagner ou à Dostoïevski.» (Alain Besançon : Cinq personnages en quête d'amour)

La promenade avec Besançon est fascinante. Elle soulève des incidences étranges, nouvelles, et, par le fait même paradoxales. Ulysse en vieil époux converse toute la nuit de son retour avec sa Pénélope qui, ayant gagné une bonne vingtaine d'années, semble comblée de la situation: un vieux couple parle plus qu'il ne copule... Et c'est bien ainsi, s'il faut en croire le spécialiste. Cupidon vieillit, ne baisse jamais le pavillon, mais assagit ses ardeurs.

Ubu roi! ou le retour d'Alfred Jarry

2011-02-17T22:56:00.000-05:00

— Je prédis la fin du monde.

— Quel monde?

— Le tien!

— Le mien? Quelle différence entre le tien et le mien?

—...

Israël se défend bec et ongle contre les Arabes. Les musulmans de tout acabit s'entredéchirent et se catapultent de coup d'État en coup d'État. L'occident se dissout dans la médiocrité. Universellement, le capital édifie ses tours de plus en plus imprenables dans des nuages de corruption. On mentionne dans tous les médias que le peuple se soulève et devient confiant et fier; il reprend le chemin de ses droits. Serions-nous naïfs de le croire?

L'Arabie saoudite croule tout comme l'URSS se démembra à une certaine époque, une quinzaine d'années, devant les difficultés de maintenir leur étau sur des populations de plus en plus jalouses des prérogatives des « Happy few ». Et aujourd'hui, qu'en est-il de ses populations? Plus heureuses? Plus riches? Plus libres?

Le Courrier International annonce lui aussi la fin du monde... Celui de l'Arabie saoudite :

« L'environnement culturel, social et politique de cette époque était donc marqué par l'alliance entre docteurs de la foi, gros sous et consommation à outrance. Ainsi, le rêve de richesse avait remplacé les rêves de révolution. Dans le même temps, la politique s'était désintéressée de ce bas monde pour se tourner vers l'au-delà. Au lieu de s'occuper des conditions de vie, du logement, de la santé ou de l'éducation, on se préoccupait des “besoins spirituels”. Et encore, la spiritualité était souvent réduite à des aspects purement formels et à des questions sans intérêt réel, du genre savoir s'il est licite qu'une femme donne le sein à un homme adulte...

Cela s'est également répercuté sur le conflit israélo-arabe et la cause palestinienne. On a oublié qu'il s'agissait d'un conflit sur la terre pour en faire un conflit sur le ciel [conflit religieux]. Foin de questions aussi profanes que celles de la pauvreté, des libertés et, encore plus, de l'analyse des conflits d'intérêts ! On ne parlait plus de lutte anticoloniale ni syndicale, politique ou sociale. Exit la question de la femme, celles de la justice, de l'égalité, de la citoyenneté et des droits de l'homme. Tout était balayé par la vision binaire du bien et du mal : des martyrs d'un côté, des mécréants de l'autre. Croyants contre mécréants, sunnites contre chiites, musulmans contre chrétiens. Tout était englouti par une lutte entre absolus religieux empêtrés dans le passé, qui ne laissait plus de place aux partis politiques, aux syndicats ou à d'autres engagements. En lieu de quoi, c'est la figure du kamikaze qui s'est imposée comme l'ultime étape de l'élévation de la politique vers les sphères célestes. » (Hassan Khader, Al-Ayyam)

Je demeure sceptique. Et si j'ai tort et que #janvier25 a raison. Hé bien! Je m'inclinerai avec joie et crierai : Vive la liberté des peuples! Vive la démocratie! Vive la fraternité! Vive l'espoir...

L’utilité sociale des humanités

2011-02-16T22:31:00.002-05:00

L’enseignement des humanités est-il un luxe que nos sociétés ne peuvent plus se permettre? Martha Nussbaum répond qu’au contraire, dans un monde de concurrence économique mondialisée, les humanités ont un intérêt social et politique.

« En un mot, le mouvement de l’argument de Nussbaum est le suivant : si les valeurs démocratiques nous tiennent à cœur, alors il nous faut former non seulement de bons techniciens, mais également des hommes et des femmes dotées des capacités critiques et empathiques nécessaires pour bien remplir leur rôle de citoyen. La diversité culturelle croissante et la mondialisation ne font qu’ajouter à la liste de ces exigences : il faut des citoyens capables de comprendre des situations et des problèmes interprétés dans un cadre moral et culturel différent. Or, et c’est la dernière étape de l’argumentation de Nussbaum, ces capacités nécessaires d’esprit critique, d’ouverture empathique et de compréhension de la diversité des cultures sont développées essentiellement par les arts et les humanités, ou plutôt par une certaine pratique des arts et des humanités. »

Il faudra trouver le moyen de convaincre assez de jeunes pour pouvoir conserver ces programmes voués à la meilleure compréhension de l'homme, de ses cultures et de ses langues. Le creux de vague de l'intérêt suscité par ce cours anthropologique et ethnique frappe de plein fouet alors que l'impact démographique de la dénatalité creuse impitoyablement un trou béant. Réussir à vaincre ce double précipice, voilà bien le défi de notre futur.

Merci Assouline pour ce parfait François Nourissier

2011-02-16T21:30:00.002-05:00

Lire. Aimer lire. Fouiller partout et toujours à la recherche du texte: celui qui vibre dans la bouche, dans le coeur.

Ici et maintenant, certainement un très beau texte. Il devait l'aimer profondément ce Nourissier pour qu'il lui insuffle ces mots si tendres, si humains, si parfaits sur son blogue La République des livres. Merci Assouline!

16 février 2011

Pour saluer François Nourissier

De l’écrivain, du critique, de l’homme d’influence littéraire que fut François Nourissier, d’autres sauront dire les qualités qu’il faut lui reconnaître. Une manière très française dans la plus belle acception que l’on puisse conférer à l’expression. Un Français en ce sens que tout, dans la clarté de sa prose comme dans ses regrets, exprime d’une manière ou d’une autre la nostalgie d’une France qui s’éloigne. Un ton, un allant, un rythme secret, un mouvement de l’âme qui irriguait le moindre de ses textes tapé sur sa vieille machine Remington au ruban épuisé. Un écriture très classique qui ne semblait d’aucun temps car elle concentrait en elle ce que la passion musciale de la langue avait déposé de plus précis et de plus fin. Le souci de l’écriture l’habitait pareillement pour ses critiques (le plus souvent “pour”, mais incisives lorsqu’elles étaient “contre”), ses lettres que ses romans. Il était ses titres même : un Petit bourgeois (1964) devenu Maître de maison (1970) à la recherche d’Une vie parfaite (1952), préférant la compagnie des bêtes à celles hommes au point d’écrire une Lettre à mon chien (1975) avant de finir en Gardien des ruines (1992) dans la Maison mélancolie (2005) d’où il pouvait contempler le rayon de bibliothèque de son œuvre écrite avec application A défaut de génie (2000), son grand livre et la répitulation de toutes ses hontes et ses secrets.

Il s’était retiré il y a quelques années dans une clinique parisienne qui avait tout d’un Musée de l’Homme (1978) depuis que Parkinson & alli l’envahissaient. Comme nous avions avant l’habitude de déjeuner ensemble régulièrement, nous avons continué après mais sans déjeuner. Appelons cela une sorte d’amitié scellée par le vouvoiement. Cet endroit où attendre la mort, il y était visité de temps en temps puis de moins en moins au fur et à mesure que sa voix l’abandonnait jusqu’à n’être plus qu’une expression dans le regard, tout ce qui restait d’intact en lui. Au début, il frappait l’attention car il s’était défait de ce qui le dissimulait depuis toujours : barbe, lunettes, influence. Progressivement, la maigreur venant, de rares cheveux dressés à la diable, il faisait penser à Antonin Artaud à Rodez. Le parfait homme de Lettres se métamorphosait en homme nu selon Simenon. L’esprit était intact. Pas désespéré mais inespérant et inespéré. Les bergers allemands étaient devenus ses êtres vivants préférés. En entrant définitivement dans l’hiver de son corps, il disait son angoisse. La puissance muette du regard hurlait sa peur de la fin. Les livres ne lui étaient plus d’aucun secours. Il le prit pour un signe. François Nourissier se rendra vendredi à 14h au crématorium de Père-Lachaise en avant, calme et droit.

(Photo D.R.)

L'envol

2011-02-15T21:08:00.001-05:00

Il arrive parfois que l'on tombe sur quelque chose avec laquelle on se sent si bien que notre vie reprend une place, longtemps mise sur une tablette, douce et chaleureuse comme une alcôve.

Aujourd'hui, deux de ces cadeaux me sont tombés dessus comme la poudre de la fée Clochette (Tinker Bell) : Perséides d'Arianne Moffat et Eternal Sunshine of the Spotless Mind.

Arianne Moffat arrive d'une autre planète... et elle nous amène avec elle... et c'est si bon... Le retour toujours à reculon!

Une larme perséide tombe du ciel défigurée

Je fais un voeu liquide, je souhaite pouvoir nous repêcher

Le vent caresse doucement les cheveux blonds du pré

La nuit fait du silence son otage préféré

Couchée dans l'herbe froide, je laisse ma tête voyager

J'me sens comme un nuage incapable de faire son métier

Mon corps extraterrestre ne demande qu'à aimer

mais il est si fragile, malhabile

Aout me rattrape

Je sens que tu m'échappes

Y'a tellement d'étoiles dans le ciel

Pourquoi j'suis juste ton étincelle

Aout me rattrape

Je sens que tu t'échappes

Avec tant d'étoiles dans le ciel

Comment j'peux être qu'une étincelle

Une larme perséide tombe de mon oeil fatigué

Je revois dans le vide nos attractions démesurées

Je ne peux pas concevoir une plus grande trajectoire

Que celle qu'on s'était dessinée le soir de notre premier baiser

La voiture m'attend, j'ai laissé les phares allumés

Tu vois que je crois vraiment que tout ça n'est pas terminé

J'vais rentrer tranquillement en espérant te retrouver

Endormi dans mon lit, toi ma plus belle réalité

Aout me rattrape

Je sens que tu t'échappes

Y'a tellement d'étoiles dans le ciel

Comment j'peux être qu'une étincelle

Aout me rattrape

Je sens que tu m'échappes

Y'a tellement d'étoiles dans le ciel

Comment j'peux être qu'une étincelle

Avec tellement d'étoiles dans le ciel

Pourquoi j'suis juste ton étincelle

L'été tire à sa fin

Mais je ne le laisserais pas ... partir avec toi

(Arianne Moffat)

Demain, je renonce à revivre. Quelle perte de temps! On passe son temps à regretter le manque de courage pour sortir de la routine, pour risquer le bonheur; on passe son temps à justifier les aventures dans la marge, les quelques moments de véritables poésie où la folie nous a séduit.

Demain, je file...

Les métamorphoses de Cupidon

2011-02-14T09:04:00.002-05:00

Je souhaite une bonne St-Valentin à toutes et à tous. On corrompt cet événement de toutes espèces de stupidité, mais en fin de compte, cela doit demeurer une journée au cours de laquelle on se concentre sur le bonheur de nos proches. L'amour, on n'a en jamais assez... jamais trop non plus. Et puis l'affection merde! ce n’est pas pour les anges... ;-))

Faites votre choix:

Comme disait Yvon Deschamps dans sa célèbre chanson:

Aimons-nous quand même

Aimons-nous jour après jour

Aimons-nous quand même

Aimons-nous malgré l'amour

Aimons-nous de rage

Aimons-nous mais sans pitié

Aimons-nous en cage

Aimons-nous sans amitié

On vit sans histoire

Lorsque l'on vit sans aimer

L'amour c'est la gloire

La puissance et l'amitié

Aimons sans contrainte

Aimons-nous comme il se doit

Resserrons l'étreinte

Qui nous étouffera de joie

Un journaliste pakistanais pense que les américains...

2011-02-13T20:59:00.006-05:00

Dans le New-York Times de ce matin, Lawrence Pintak et Syed Javed Navir ont publié les résultats de leur sondage d'opinion concernant les tendances des journalistes Pakistanais. Les voici:

Lawrence Pintak is the dean of the college of communication at Washington State University and author of “The New Arab Journalist: Mission and Identity in a Time of Turmoil,” and Syed Javed Nazir is a newspaper editor who teaches journalism at Lahore University of Management Sciences. Chart designed by Part & Parcel.

Étonnant? Oui. On aime imaginer les choses différemment. Après tout, et d'autant plus à la suite de la prostitution d'Huffington News, on nous a habitués en Amérique à une presse superficielle et soumise au marché. Ce qui transpire de cette étude lance un message de lucidité qui concorde plutôt mal avec l'image que nous donnent nos médias : le Pakistan, allié des talibans et rebelle aux désirs des Américains. Deux choses l'une : la presse pakistanaise ne traverse pas la frontière; la presse nord-américaine étouffe la réalité pour satisfaire son marché iconoclaste.

Adieu Mubarak!

2011-02-11T21:42:00.000-05:00

Good riddance Pharaon... Let's dance!

Egypt's like a huge disco tonight... Attention à la gueule de bois...

Et sur un ton un peu plus sérieux, les Palestiniens vont peut-être devenir le dernier souci d'Israël devant l'instabilité épidémique du monde arabe. Ce n'est plus des rocquettes qui pleuvront sur Jérusalem, ce sont les populations opprimées.

Bonne nuit!

Demain, je saurai écrire...

2011-02-10T22:42:00.000-05:00

Il faut lire, puis écrire, puis aimer sa langue, n'importe quelle langue, mais la sienne d'abord, car les mots, comme les paroles, s'imbriquent les uns aux autres pour édifier le sens; non pas le seul sens d'un message, mais aussi celui de notre individualité.

Dans ce témoignage du Figaro, Natacha Polony décrit fort bien la situation désastreuse de cet amour de la langue et de sa fierté à la connaître.

Les jeunes apprennent à détester le français scolaire avec lequel on les force à se battre à coup de férule psychologique. Les jeunes s'immergent totalement et de plus en plus dans leurs SMS et leurs clavardages et leurs réseaux sociaux virtuels dans lesquels ils forgent une langue à leur image efficace, moderne et exacte.

Monsieur Kafka et la diffamation

2011-02-09T22:12:00.000-05:00

Il n'en fallait pas plus pour finir ma semaine en pleine extase. Cet article qui compare le procès de monsieur Pierre Karl Péladeau au procès de Kafka me réjouit profondément. En tant que professeur de littérature, voir ces disciples de Démosthène défendre le marquis de Québécor en faisant référence à Kafka, auteur schizophrène qui mourut dans une misère abjecte, incompris par ses concitoyens et affublé d'une cote de lecture terriblement pitoyable, relève du fantasme.

« Vous avez sans doute presque tous senti, ô Athéniens! toute l'ardeur des sollicitations factieuses dont on a entouré ces débats, en voyant, il y a peu d'instants, ceux qui, pendant que le sort proclamait vos noms, vous assiégeaient de leurs importunités. Pour moi, je ne demanderai à vous tous que ce que l'équité accorde, même sans prières : ne préférez ni faveur ni rang à la justice et au serment que chacun de vous a juré avant d'entrer ici; considérez ces deux objets comme votre sauvegarde, comme celle de la République entière, et ces actives supplications des protecteurs de l'accusé comme le soutien de quelques ambitions privées, que les lois, en vous réunissant, vous ordonnent de réprimer, loin de sanctionner leur pouvoir sur le sort des coupables. » (Démosthène, 273 VIII, IX Procès de l'ambassade).

Vous remarquerez que cet article date déjà de quelques mois. Je l'avais commencé puis mis de côté pour une quelconque raison. En panne d'inspiration ce soir, je fouillais dans mes archives quand je tombai sur ce début de texte. Il fera l'affaire. Ce même Péladeau la Charettte foule toujours au pied ses employés. À croire que toute l'industrie soutient activement et solidairement ce magnat de la presse pour détruire une fois pour toutes tous les ressorts professionnels que les journalistes peuvent encore garder.

D'autre part, le bon peuple québécois lui lèche les bottes quotidiennement. Le tirage du journal en lock-out n'a jamais été aussi bon. Honnêtement, on ne voit aucune raison pour laquelle il plierait.

Kafka? Ce n'est pas Péladeau. C'est le journalisme coincé dans les griffes capitalistes d'une sangsue insatiable.

La violence

2011-02-08T22:56:00.000-05:00

René Girard introduit une rupture radicale dans la conception des rapports humains : la violence, dans ces rapports, n'appartient pas à tel ou tel individu mais elle se situe entre les individus. Lesquels individus passent leur vie à échanger, l'échange jouant un rôle essentiel dans les rapports humains. Mais cet échange ne se fait pas de manière mécanique, comme des boules de billard, il exige une interprétation de la part de l'un et de l'autre, et l'interprétation de chacun est différente. Et souvent, se glissent entre eux des malentendus. Il en va de même au niveau des états : l'échange exige toujours une diplomatie pour surmonter ces malentendus.

Peu à peu, se produit une montée aux extrêmes qui caractérise les échanges entre humains. Inconsciemment, chacun reproduit l'attitude de l'autre, c'est une réplique selon la manière dont autrui se comporte. L'échange est un processus en miroir.

Au départ de tout rapport humain, rappelle René Girard, il existe des possibilités de conflits. Tout est d'abord duel. Le duel structure tous les rapports sociaux. Les adversaires ont tout en commun, à commencer par la violence. Au point que l'on peut se demander : comment ont pu naître les sociétés humaines ? Le conflit mimétique dans la réciprocité violente génère la nécessité de trouver un exutoire, une victime sacrificielle (une notion sur laquelle il s'explique ici longuement).

René Girard évoquera ensuite dans cette conférence, tour à tour :
Candide et les sergents recruteurs.
Hegel et Napoléon (l'optimisme hégélien annonce que plus il y a de guerres plus il y aura de paix !)
Hölderlin le maître qui doute de cette théorie et se refugie dans le silence.
la haine et la fascination de Clausewitz pour Napoléon.
le Serment de Strasbourg (par lequel Charles le Chauve et Louis le Germanique s'allient contre leur frère Clothaire le Lotharingien). René Girard n'oublie pas qu'il est aussi chartiste, grand connaisseur du Moyen-Age.
Germaine de Staël que Napoléon consigna à 50 km de Paris tant sa supériorité en connaissances cosmopolites le gênait !

Puis il aborde le sujet central : aujourd'hui, une forme moderne de violence s'installe (le terrorisme). C'est une "montée aux extrêmes". On ne peut plus penser l'hostilité qui mène le monde depuis toujours dans les mêmes termes. Des rites comme les déclarations de guerre, les négociations, la protection des civils, n'ont plus court. L'interrogation devient urgente : cette hostilité va devenir maintenant destructrice de l'humanité.

René Girard démontre que, si jadis des mécanismes ont pu contenir la violence des rapports humains, aujourd'hui "la guerre étant comme un caméléon", l'homme est en capacité d'utiliser l'énergie comme arme contre ses semblables.
Et son affirmation est claire : le milieu terrestre n'est plus capable de soutenir, de contenir, la violence humaine. Devant le constat d'une montée de la violence irrésistible, et à cause de la communauté de destin de tous les pays, nous deviendrons les victimes. Nous sommes en train de vivre une montée vers l'apocalypse.

Enfin, il aborde l'apport du christianisme : le Christ a voulu changer les rapports humains (supprimer la violence, prendre en charge le rôle de victime sacrifiée).

Que faire ? Penser la situation de façon globale. Rendre la guerre impossible. Dire la vérité. Et si le commerce, la production, qui génèrent la concurrence et donc la rivalité et la violence, doivent être repensés, faisons-le ! Eviter au moins que la situation n'empire. Informer, convaincre et tenter d'éviter le pire.

René Girard ne craint pas de faire peur. Il pense au contraire que c'est une attitude saine devant l'urgence de la situation.

Son credo : les hommes souffrent d'une absence de sens. Or il persiste à pense que l'Histoire a un sens et que seul le religieux donne du sens. Et le religieux chrétien particulièrement. Il s'en explique ici comme il l'a fait dans tous ses traités.

Obama et les démocraties islamiques.

2011-02-07T22:47:00.000-05:00

À lire! Absolument à lire!

«Elections should not be at the end of some long, undefined democratic transition, which Mr. Mubarak or his minions would surely use to abort democracy. Egypt needs elections sooner, not later. More convincingly than any president before him, Barack Obama can say, “We are not scared of Muslims voting.” He can put an end to the West’s deleterious habit of treating the Middle East’s potentates respectfully and the Muslim citizenry like children.» (Reuel Marc Gerecht, a senior fellow at the Foundation for Defense of Democracies and a former Middle Eastern specialist in the C.I.A.’s clandestine service, is the author of the forthcoming book “The Wave: Man, God and the Ballot Box in the Middle East.” )

Le monde affiche son instabilité à la grandeur de la planète. Les luttes pour une voix au chapitre de la part des populations se font entendre de plus en plus fort dans de plus en plus de pays. Penser que ces soulèvements sont l'oeuvre concertée de groupes de fondamentalistes islamiques serait présomptueux. Toutefois, on ne peut totalement ignorer cette possibilité. Nous ne tomberons pas dans un jugement de valeur quant aux avantages ou désavantages de leur croyance, mais il reste que leur foi est en train de déplacer des montagnes. Vers quoi nous dirigeons-nous en tant qu'Occidentaux habitués à avoir un relatif contrôle sur les affaires de la planète? Vers la perte de cette suffisance qui nous faisait croire que nous possédions le droit à la détermination du droit des autres?

Destruction ethnique

2011-02-06T23:05:00.000-05:00

«In our romantic imagination, the Arctic is a sort of crisp white wonderland, a pristine and remote preserve populated by polar bears. But take a close look at the recent history of the interconnected lands that make up the Arctic and you’ll also find a dumping ground, ravaged and exploited cultures and a poorly regulated zone in which humanity’s worst instincts have been indulged. This distressing reality, and the enduring glimpses of beauty within it, is what Sara Wheeler’s new book, “The Magnetic North: Notes From the Arctic Circle,” is all about.»

Polar distress de Holly Morris dans le New York Times de dimanche reprend le thème devenu presque populaire du Grand Nord. Pas pour son dégel; pas pour ses négociations avec le sud sur des développements miniers, hydroélectrique ou militaire; pour la disparition de ses peuples.

Lire Agaguk d'Yves Thériault, le constat descriptif du mode de vie des Innus canadiens de 1930, est anachronique. Le temps est bien court entre cette aventure dépressive et les villages cartonnés et décrépis de 2011. Partout où le Nord négocie avec une puissance caucasienne, il se défend. Cachée derrière les millions et les promesses de développement durable, l'extermination couve. C'est précisément le propos de Morris qui reprend celui de Wheeler qui blâme le producteur de films Robert Flaherty qui a popularisé une image idyllique d’Innus. Aucune idylle là! La population nordique s'effiloche physiquement et moralement. Elle n'est plus belle, ou si peu. Son primitivisme est devenu consumérisme et toxicomanie. Sa fierté a été flétrie.

Nous ne les voyons plus. Nous les gardons loin de nos pensées. Nous les avons gaspillés. Mais je vous invite à lire Morris et, avec un peu de courage prolongez vers Wheeler. Non? Alors, retournez vers Thériault en vous disant que les morts ne sont plus des blancs ni les zombies des illusions d'horreur...

Question de famille...

2011-02-05T23:53:00.001-05:00

Si maman me voyait, il serait si fier.

L'ours mal léché aboutit toujours chez le voisin. Pourquoi chercher à comprendre? C'est la vie. Quand tu montes le T-bar, le télésiège ou tout autre transport mécanique vers le sommet, pour peu que tu sois avec une ou des carpes, ou que tu sois seul, tu réfléchis. C'est sûrement une des facettes du ski qui me plaît le plus. Tu montes en pleine solitude pour quelques minutes. Tu creuses un peu; après quelques heures de descentes et de remontées à répétition, tu t'imagines presque que tu pourrais revenir au monde. Les scénarios des descentes participent à ce scénario. Certaines torturent ta patience à coup de slalom d'évitement de toutes les embûches biodégradables qui culbutent ici et là; les autres te collent à ton imagination et à la liberté. Tu n'as plus à te demander si tu cadres ou non; si tu rejoins les standards. Tu deviens unique; tu sais que tu dois te détendre, peu importe les circonstances pour permettre à tes muscles l'élasticité nécessaire à ton corps pour danser la pente. Tu t'en vas ailleurs...

Couvert des pieds à la tête, endoudouner dans ton habit, tes bottes, tes moufles, ton passe-montagne, ton casque, le chevalier à l'épée double sillonne la forêt de Nottinham en évitant dragons et sorcières, en sifflant des philtres magiques qui le rendent invisible et invincible. Il est l'autre qu'il pourra raconter à son retour à la cour des clopinclopant.

Lire Playboy...

2011-02-04T23:31:00.000-05:00

L'homme, Hugh Hefner, qui a fait fortune en déshabillant les femmes n'est plus que l'ombre de lui-même en sirotant ses 80 et plus années. Il ne sort plus, ne quitte jamais son pyjama et bouffe du viagra les deux fois par semaine qu'il copule avec sa maîtresse de l'heure de 24 ans.

Pour une fois dans ma vie, j'ai lu ce morceau de Playbloy détaché, ce très long article, presque un roman, sur le fortuné voyeur. Il reste charmant. Il garde ce sourire un peu narquois qui, comme il le mentionne en conclusion, tord les tripes de plusieurs simplement parce qu'il se met encore régulièrement avec leurs fantasmes à eux.

Disons qu'il doit être terriblement malheureux et que sa fille de 58 qui gère maintenant les affaires de l'empire lui assure que ces malheurs pourront le suivre jusqu'à sa mort. Oh! En passant, il a acheté le lopin de terre juste à côté de Marilyn Monroe pour se faire ensevelir. Ciel! Certains « studs » ont vraiment toutes les chances...

Dans ce cyclone de folie

2011-02-03T18:28:00.000-05:00

Long silence...

Je vous offre ce court vidéo comme réintroduction dans mon univers. Les félins me fascinent. Je cultive le fantasme de participer d'une quelconque façon à leur univers. De toutes leurs caractéristiques, leur étrange indépendance encercle totalement leur aura. Ils semblent mieux voir, mieux pressentir, mieux chasser; ils absorbent leur environnement pour la gérer plus efficacement.

Face à mes étudiants, cette valeur m'apparaît chanceler, tellement des béquilles les entourent. Leur vie les amène à calculer si jeunes pour conserver la panoplie des biens, autos, ordinateurs, lecteurs MP3, cellulaires, vêtements griffés, contribuent à les enfouir dans un maelstrom d'immédiateté qui nie le mouvement plus long, plus subtil, plus obscur, de l'imaginaire culturel qui les définit. De là à dire qu'ils vivent à côté de leur vie, il n'y a qu'un pas... que les félins du centre ont déjà franchi.

Recherche de l'utilisation des mots

2010-12-16T22:59:00.000-05:00

Voici un instrument fascinant dont la description apparaît aujourd'hui dans le New York Times: Google Labs.

Demandez-lui n'importe quel mot et trouvez son utilisation dans l'histoire.

L'âme, le holy ghost...

2010-12-15T22:24:00.000-05:00

Je lisais ce matin un article du New York Times, Extended Mind Redux, d'Andy Clark. Je voulais vous en glisser quelques mots, mais je fus stoppé par la recherche d'une traduction valable du mot MIND: peine perdue. Je ne pus trouver aucun terme qui correspondait parfaitement en français. Déformation peut-être? Chaque mot choisi après quelques instants devenait inefficace; il promenait trop de bagages dans mon imaginaire sans doute. Le mot ÂME ne me satisfait pas non plus, il correspond trop à un terme religieux à mon goût. Il faudra s'y faire. Ici, ce mot ne se veut qu'une référence à une fonction réflexive. Comme le mentionne Clark, une fonction qui ne peut se situer facilement nulle part, un peu comme la fonction Turbo d'une automobile.

«A couple of replies touched on what is really one of the philosophical hot potatoes here, which is the distinction between “mere” inputs to a cognitive system and elements of the system itself. Critics of the extended mind (for example, Fred Adams and Ken Aizawa, in their 2008 book called “The Bounds of Cognition”) think theorists of extended cognition are guilty of confusing inputs to the cognitive engine with stuff that is part of (and “constitutes”) the cognitive engine. I think this distinction between “mere” inputs and processing elements in far less clear than it sounds. An analogy I sometimes use is with the workings of a turbo-driven car engine. Compare: the car makes exhaust fumes (outputs) that are also inputs that drive the turbo that adds power (up to around 30 percent more power) to the engine. The exhaust fumes are both outputs and self-generated inputs that, as they loop around, surely form a proper part of the overall power-generating mechanism. I think much the same is true of our use of bodily gestures while reasoning with others, and of the way that actively writing contributes to the process of thinking. The gestures and words on the page are outputs that immediately loop back in ways that form larger circuits of ongoing thinking and reasoning.» (Extended Mind Redux: A Response, Andy Clark)

Les religions ont eu tôt fait de prendre en charge ces fonctions dont on ne pouvait nier l'existence, mais qu'on ne parvenait pas à isoler pour en définir clairement et précisément le rôle. Pour les chrétiens, cette force de conceptualisation a pris le chemin du Saint-Esprit. Un genre d'anima encadré par un duo d'animus.

Mais...

Where is my mind?

«The question — memorably posed by rock band the Pixies in their 1988 song — is one that, perhaps surprisingly, divides many of us working in the areas of philosophy of mind and cognitive science. Look at the science columns of your daily newspapers and you could be forgiven for thinking that there is no case to answer. We are all familiar with the colorful “brain blob” pictures that show just where activity (indirectly measured by blood oxygenation level) is concentrated as we attempt to solve different kinds of puzzles: blobs here for thinking of nouns, there for thinking of verbs, over there for solving ethical puzzles of a certain class, and so on, ad blobum. (In fact, the brain blob picture has seemingly been raised to the status of visual art form of late with the publication of a book of high-octane brain images. )»

La nouvelle imagerie nous permet de tracer les flux dans notre cerveau. Le trafic cérébral se colore et révèle ses secrets. Mais, en même temps, ces découvertes nous poussent vers de nouvelles questions, car certaines réponses manquent. Elles se trouvent forcément ailleurs, comme le dit Clark, out of brain, out of body, and in the world. Curieusement, nous revenons à la marotte de mon directeur de thèse : au-delà de l'imagination, il y a l'imaginaire et, là, la liberté créatrice est stoppée, soumise à l'environnement à l'intérieur de laquelle la vie opère.

«But we seem to be entering an age in which cognitive prosthetics (which have always been around in one form or another) are displaying a kind of Cambrian explosion of new and potent forms. As the forms proliferate, and some become more entrenched, we might do well to pause and reflect on their nature and status. At the very least, minds like ours are the products not of neural processing alone but of the complex and iterated interplay between brains, bodies, and the many designer environments in which we increasingly live and work.»

Comme professeur, c'est aussitôt le socioconstructivisme qui me saute en tête : je dois rendre ma matière, ma littérature, ma passion, assez malléable pour permettre l'entrée de toutes ces imaginations morcelées et vibrantes à l'intérieur d'un imaginaire global puis suivre les méandres que j'y ai tracés.

Un voyage affectif

2010-12-14T22:30:00.001-05:00

«Pour savoir ce qui se cache derrière nous, ne devons-nous pas faire appel aux sentiments ? Ecrire le présent, n’est-ce pas faire appel à la mélancolie ? « Je crois que l’écrivain regarde beaucoup derrière lui. C’est ce regard rétrospectif qui me touche. On peut être un grand écrivain d’avenir en étant un nostalgique inguérissable. J’ai d’ailleurs évoqué sur ce point plusieurs fois Céline sur Canal Académie, un des écrivains les plus novateurs dans la forme, dans le style, dans la puissance compassionnelle. En même temps c’était un homme qui n’était pas de l’avenir, totalement mélancolique, nostalgique. Le monde idéal avait juste précédé sa vie ! »

Écrire le présent, n'est-ce pas faire appel à la mélancolie... On écrit en arrière même quand on parle du futur parce que le futur n'est rien d'autre que le parasite des souvenirs. Vitoux raconte sa vie à chercher des clefs de son passé; il le fait en complète coupure avec le présent : pas son présent, le présent sociétal qui l'entoure. De son propre aveu, il est réactionnaire, en désaccord avec l'allure de son monde. Pour cette raison, il travailla Céline avant tout le monde en brisant les préjugés pourtant si justifiables avec son terrible et si ferme antisémitisme. Comme Morand d'ailleurs. Combien de lettres admirables seraient demeurées ignorées si ces briseurs de cadres n'avaient osé les amener sur la place publique? Les amener eux? Non, pas vraiment eux, leurs textes oui! (Frédéric Vitoux)

On a tellement besoin de ces êtres sur des belvédères scrutant la réalité de haut, mais oui, de haut puisque tant de soi-disant réflexions ne réussissent pas à s'élever d'un cil vers une certaine vérité.

Agaguk : Inuk mort.

2010-12-13T21:23:00.002-05:00

«C'était simple, cela découlait d'une faculté physique venue de générations multiples. Mais Agaguk n'aurait pas su expliquer comment fonctionnait le mécanisme ni où se situait en lui ce sens qui donnait l'alerte. Maintes fois déjà il s'était arrêté sur la toundra, conscient tout à coup de la présence d'un animal. Il n'avait pas besoin de le voir pour posséder en lui la certitude qu'il était là, non loin.» (Yves Thériault, Agaguk, page 163)

Je lisais la chronique de Minou Petrovski ce matin sur cyberpresse. Elle parlait de la prédominance anglophone dans les spectacles du Festival d'été de Québec. Elle avait tenté d'introduire son fils à la culture rock francophone avec Marjo au Centre Bell; sans succès, il était parti à l'entracte. Il aurait sans doute fait la même chose avec Police ou Jethro Tull. Pour lui, la vieille Marjo qui s'émoustille sur scène, c'est beaucoup maman qui écrit dans la Presse : je ne lis pas ça. Il est dans une mouvance. Nous le sommes tous. Et nous voulons tous trouver une solution; simple si possible.
La citation du début vient d'Agaguk, le roman nordique d'Yves Thériault. Nous y retrouvons un héros défiguré par un loup aux prises avec les réminiscences du meurtre d'un blanc qui voulait le voler avec un troc vraiment trop injuste. Cette deuxième lecture, la première datant de l'adolescence a des répercussions différentes. À l'époque, on voulait nous présenter le blanc comme un civilisateur qui pouvait, grâce à sa miséricorde, mais aussi sa justice immanente, vaincre le primitivisme tribal. Le tout finissait par s'enrober dans un maelstrom puissant dans lequel Inuk et caucasien devaient rendre les armes : l'Inuk par la mort, le caucasien par un retour au Sud.
Aujourd'hui, cette lecture porte ombrage à ma culture. L'action se déroule en 1938. Nous ne pouvons nourrir l'illusion que cela se passe encore de la même façon aujourd'hui, toutefois, nous ne pouvons nous empêcher de croire que certaines de ces attitudes persistent encore aujourd'hui chez ces peuples autochtones. Ils sont restés imperméables à notre européanisme. Ils nous utilisent comme des peaux de chagrin, mais conservent intrinsèquement leur véritable nature : l'homme, comme il s'appelle souvent sous divers dialecte. Mais je ne suis pas l'un des leurs ou si peu : produit d'un accouplement voilà trois générations d'un français bourru et d'une indigène trop fière qui retourna chez les siens après une raclée de trop. L'aïeul en fut quitte pour battre le reste de ses enfants en défigurant physiquement certains et psychologiquement tous sans exception. Cette violence, dans le roman de Thériault, pose une question de façon brutale : quelle différence y a-t-il entre la violence conjugale du blanc, le viol incestueux du blanc, l'ivrognerie du blanc et ceux de l'indien? Sans réponse. Une chose est sûre, la vie quotidienne de l'un et de l'autre, en 1938, au Québec, du sud au Nord, n'était pas si différente. Mon grand-père battait; visitait ma grand-mère sur son lit de mort pour se servir; chauffait au poêle; n'avait pas de réservoir d'eau chaude; allait travailler à trois milles à pied; il vivait au centre-ville du Cap-de-la-Madeleine. C'était en 1957! Les choses ont bien changé; mais les mentalités? On est frappé par le tribalisme immanent de notre société.
Le jeune Petrowski sorti du spectacle de Marjo devant sa mère déçu de son ignorance de cette culture québécoise, c'est tout à fait Agaguk qui fuit le village et s'en va construire sa propre hutte avec Iriook. C'est le squeegee quêtant sa moulée avant d'aller squatter. C'est la jeune conne qui surfe sur le toit de l'auto; c'est le casseur qui sirote un speed dans le sous-sol. Il ignore totalement où il s'en va et comme personne ne l'aiguillonne dans une direction quelconque, il définit le non, le verbalise, l'actualise, et ferme le plus possible l'horizon.

«Il avança, vint tout près d'elle. Soudain sa rage fut plus forte que toute raison.

Tu parles trop haut! cria-t-il.

Son poing partit, s'abattit sur la joue d'Iriook. Puis Agaguk fut sur elle, la frappant à coups de pied, à grands jabs du poing fermé. Le sang giclait sur le visage de la femme et toujours elle criait :

Je veux garder la fille! Je veux garder la fille!

Quand Agaguk n'eut plus la force de frapper, il se laissa tomber sur Iriook et il la prit.» (Yves Thériault, Agaguk, page 229-230)

L'homme, détaché de son patrimoine, mais ligoté par sa nature, avance en aveugle dans un futur qui se façonne au fur et à mesure des levers de soleil. Son futur est dans la chair de son fils, et son fils n'a pour guide qu'un père détruit. La passivité d'Iriook est phénoménale. À la fin, elle triomphe, mais sa victoire est dénaturée; rien ne changera si ce n'est la présence d'une autre femme à battre par le suivant. Et nous aussi, nous tournons en rond. Nous voulons, mais n'osons pas aller jusqu'à l'épanouissement; la toundra est trop vaste. Le grand oiseau avec ses sorciers dans son ventre peut survenir à tout moment avec des magies trop fortes. La soumission a meilleur goût. Le dogme est plus confortable, plus sécuritaire; la parole ne tue jamais; elle se perpétue par l'écho. C'est ça la culture dont on a habillé un peuple, un écho entre des falaises. Les Inuits demeurent toujours dans leur hutte, cette fois elles sont gouvernementales. Ils cultivent leur isolement garant de leur histoire. Chez nous , on a troqué l'histoire pour une langue.

La guillotine du dévouement

2010-12-13T11:52:00.000-05:00

Dévouement:

Action de se consacrer entièrement à une personne, à une cause.
Disposition à servir quelqu'un pour son bien-être.

Combien de personnes mortes au nom de ce grand cantique grégorien sans fin et sans soulagement? Quand il pleut, il pleut; il peut pleuvoir toute une vie sans une seule journée de plein soleil quand on circule sur la pente spirale du dévouement. La seule satisfaction nous est définie par les profiteurs qui ont organisé la mission. Ils ont installé un dogme, un credo quelconque qui, à l'origine, ne nous appartient pas du tout, auquel on n'a aucune relation. Ils nous établissent un certain nombre de prières à répéter de temps à autres; ils organisent des messes officielles, d'autres officieuses, pour polir leur blason à l'aide de notre énergie : il nous donne accès à notre salut. C'est du plus plate paternalisme.

Les commentaires sur le manque de passion chez les jeunes face à l'emploi sont monnaie courante. Dans le fond, le plus inquiétant pour les patrons est la perte de l'emprise sur leur conscience. À l'heure où on voudrait de leur part une politisation, une implication, une « comitment », ils répondent par une moue. Ils ont compris que leur salut ne dépend que d'eux. Ils ont sans doute vu leurs parents participé au grand cirque de l'ambition; ils les ont vus s'éteindre avec un beau certificat photocopié et une soirée hommage, alors que tout autour d'eux avait pris des allures de grand saule ravagé par les parasites. Leur indépendance déroute.

Tant mieux pour leur vie. Tant pis pour les banquiers de la productivité.

Dernier jour de cours

2010-12-13T10:56:00.001-05:00

J'ai terminé mon dernier contrôle cet après-midi : une vingtaine de questions sur cinq siècles de la littérature française, du Moyen Âge au Romantisme. Demain, on termine la session.

Une autre rencontre fortuite entre une centaine de jeunes et moi, un vieux prof qui cherche encore à plaire. J'y parviens. J'en ai la conviction, c'est bien ce qui me tient en place. Je pense de plus en plus à partir, mais je me demande ce qui me motiverait à poursuivre mes recherches autant en littérature qu'en pédagogie. Je deviens vite paresseux. Le congé de l'an dernier le prouve assez bien.

On vieillit moins vite entouré de jeunes. Au rythme où va ma vie, on pourrait croire que je rajeunis. Non, c'est une illusion! Je me suis adressé à des amis dans la vingtaine, à de jeunes frères et soeurs dans la trentaine, à des enfants dans la quarantaine, et, le coup de grâce, à des petits-enfants dans la cinquantaine. Eux, ils ne vieillissent jamais; c'est toujours à recommencer. Chaque session, ça recommence à neuf.

C'est triste : une espèce de deuil.

Fin de session...

2010-12-10T23:24:00.000-05:00

Fin des cours: 12 h 05, 10 décembre.

Triste. Content. Satisfait. Fatigué.

En attente de 92 analyses littéraires à corriger. Pour 80% de tâche. Aurait eu 120 pour une tâche pleine. À vingt minutes par copie (le ministère en accorde 30) = 1 840 minutes (ou 2 400 pour 100% d'une tâche) = 30,66 heures (ou 40 heures).

Les étudiants, ils me sauvent. On devrait éliminer les couettes et les dentelles. Les prof et les étudiants, c'est bien assez... Les parents qu'ils paient un peu plus; les stationnements, on les élimine, ça encouragerait le transport en commun.

La magie compense. Le départ vers l'autre dimension: le contournement de la réalité. Rencontré un jour, un prof de cégep prenait deux cuites sérieuses par année: une à la fin de chaque session. Une cuite assez sévère pour perdre la carte totalement. Seulement deux, pour pouvoir continuer et se rendre au bout. L'enseignement de sa passion ne connaît pas de bout. On finit toujours par s'ennuyer de prêcher parce que, même quand c'est dur, on sait qu'on ne prêche pas dans le désert.

Une quinzaine d'années = une trentaine de sessions = 3 000 étudiants: ça ne remplit même pas une seule salle de concert. Une carrière pour une tout petite secte. Mais on s'amuse avec ma culture et c'est ce qui compte. Prendre un train vers l'inconnu avec le vieux havresac plein des souvenirs des randonnées passées.

Je t'écris...

2010-12-08T22:17:00.002-05:00

Rien à ajouter ce soir que ce très beau texte du grand poète Miron. Je l'avais rencontré à l'époque à l'université où ses paroles ressemblaient tellement à ses mots. Je me souviens, nous étions une seizaine de jeunes fous qui se faisaient autant de mal que de bien. Je crois que nous formions un futur qui n'a jamais pris sa place comme elle devait. Nous étions une pomme grenade qui a germé sans jamais engendrer. Dans des sols dispersés, nous voguons toujours, je crois, dans la sphère que la vie a rafalé comme une congère sur un corps que nous n'avons jamais assumé... Je lis Agaguk. Pour lui, le Nord est le toit du monde et ses habitants les seuls hommes dignes de ce nom. Sommes-nous à ce point du Sud?

Je t'écris

Je t'écris pour te dire que je t'aime
que mon coeur qui voyage tous les jours
— le cœur parti dans la dernière neige
le coeur parti dans les yeux qui passent
le coeur parti dans les ciels d'hypnose —
revient le soir comme une bête atteinte

Qu'es-tu devenue toi comme hier
moi j'ai noir éclaté dans la tête
j'ai froid dans la main
j'ai l'ennui comme un disque rengaine
j'ai peur d'aller seul de disparaître demain
sans ta vague à mon corps
sans ta voix de mousse humide
c'est ma vie que j'ai mal et ton absence

Le temps saigne
quand donc aurai-je de tes nouvelles
je t'écris pour te dire que je t'aime
que tout finira dans tes bras amarré
que je t'attends dans la saison de nous deux
qu'un jour mon coeur s'est perdu dans sa peine
que sans toi il ne reviendra plus

Quand nous serons couchés côte à côte
dans la crevasse du temps limoneux
nous reviendrons de nuit parler dans les herbes
au moment que grandit le point d'aube
dans les yeux des bêtes découpées dans la brume
tandis que le printemps liseronne aux fenêtres

Pour ce rendez-vous de notre fin du monde
c'est avec toi que je veux chanter
sur le seuil des mémoires des morts d'aujourd'hui
eux qui respirent pour nous
les espaces oubliés

Gaston MIRON

Question de vision...

2010-12-07T08:19:00.123-05:00

De plus en plus, la recette de monsieur le maire de Trois-Rivières fonctionne. Trois-Rivières prend une place de plus en plus importante dans les médias. Trois-Rivières perd son image de pause-café comme le mentionnait ce matin un commentateur de Rythme FM. Je suis fier de ma ville.

Je devrais donc être fier de mon administration municipale. Le suis-je? Je vais voir un centre des arts digne de ce nom s'ériger sur les lieux mêmes qui avaient été achetés à vil prix par de très riches magnats du papier pour continuer à exploiter les ressources ligneuses des environs. Ils avaient même poussé la dégradation de la rivière St-Maurice en déversant des tonnes de produits chimiques et en flottant le bois. Mais ils avaient accepté, après que les syndicats les aient brassés, de donner des salaires qui clouaient le bec à tout le monde. Leur calcul était clair. Nous poussons la production à ces coûts pendant une vingtaine d'années, puis on fout le camp; juste le temps de préparer l'exploitation d'une autre population ailleurs. Mon administration municipale a racheté ces terrains à prix d'or; elle l'a nettoyé à prix d'or. Ses ambitions de vendre des espaces à prix d'or se sont envolées comme feuilles à l'automne. On y retrouvera des édifices fortement subventionnés pour décorer ce qui aurait pu être un magnifique parc. Tout ce développement se fait grâce à la baguette de monsieur Lévesque. Au fond, il dirige Trois-Rivières un peu comme son restaurant de nourriture rapide caché derrière les commerces qui marchent. Oui, je suis fier de mon administration municipale, car elle rend ma ville moins villageoise et plus citadine. J'en suis fier aussi parce que ses problèmes sont des problèmes de croissance et donc pas de stagnation. Monsieur Lévesque dirige comme un élu d'expérience qui a appris à tenir pour acquis que la majorité de la population le suit de toute façon. Il fait sans doute ce calcul: outre le fait que ma majorité a été fortement réduite, en comptant les pantouflards lambineux qui ont décidé de ne pas voter, il y a 79,38% de la population qui ne sont pas assez en désaccord avec moi pour me dégommer, ou, pour être totalement optimiste, 79,38 % des Trifluviens m'aiment! Si une si forte majorité me donne sa bénédiction, je dois personnellement être fier de mon travail et cette fierté rejaillit sur toute ma ville. Ce n'est donc pas une question de fierté, c'est une question de respect; de respect de part et d'autre s'entend.

Ça, pour le respect, on repassera... de part et d'autre aussi. Monsieur Rheault pose des questions auxquelles monsieur Lévesque n'a aucune réponse - et il le sait très bien, c'est d'ailleurs la raison principale pour laquelle il les pose. L'inquiétude qui a gagné la population devant la très inquiétante marée noire des gaz de schiste est symptomatique de la furie médiatique qui s'empare de tout projet un peu important ces dernières années. D'une part, on retrouve de spécialistes de l'organisation de manifestations, et d'autre part nous retrouvons des dirigeants qui ont de plus en plus la mèche courte devant l'impossibilité de bouger sans devoir retarder sine qua non ce qu'il juge pertinent pour le développement urbain. Faire taire un citoyen qui pose des questions légitimes n'est ni poli ni de bon aloi. Si monsieur Lévesque avait la même bonne humeur que lorsqu'il se promène en public - j'en ai fait l'expérience lors d'une sortie avec monsieur Jutras - , le premier magistrat était aussi chaleureux et sympathique que l'autre était d'un snobisme délirant, la plupart des réunions du Conseil deviendrait populaire pour autre chose que les chicanes qu'il cultive. Ce comportement, habituellement, survient lorsque le sujet se sent agressé et en positon d'insécurité. Ici, à la réunion du Conseil, monsieur Lévesque avait possiblement toutes les raisons de se sentir en danger puisqu'il ne pouvait fournir les réponses par ignorance, qu'il ne voulait pas les dévoiler s'il les connaissait ou qu'il jugeait plus efficace de poursuivre son habituel traintrain expéditif. Je crois personnellement qu'il avait raison de signer ce contrat avec Talisman. La façon dont il l'a fait est plus que condamnable, mais en homme fort de 80 % d'approbation issue du vote, jusque'à nouvel ordre, on n'y peut pas grand-chose.

Monsieur Rheault est un individu formidable. Je la sais, je le connais. Il ferait d'ailleurs un excellent ami pour monsieur Lévesque. Il aurait plein de choses intéressantes à lui enseigner; et vice versa, monsieur Lévesque pourrait lui en apprendre beaucoup. Mais cela n'arrivera sans doute pas. Pas à cause de monsieur Rheault qui ne demande que de s'entendre avec tout le monde et qui veut se faire entendre, mais n'a d'autres choix que la réunion du Conseil pour le faire; non, je dirais que c'est plutôt du côté du Maire que la rencontre bloquerait parce qu'il s'est fait ériger toutes sortes de barrières par une équipe de professionnels de tout acabit qui l'ont convaincu de l'importance de son image de grand seigneur; ils l'ont fait parce qu'à sa suite, ce sont ces mêmes petits marquis qui se glissent dans leur petite tour d'ivoire. Si jamais monsieur Lévesque avait le goût de redevenir l'homme que les Trifluviens aimaient, s'il décidait de revenir se promener dans le Centre d'achats pour dire bonjour au monde, s'il décidait de s'inviter chez les messieurs Rheault de la ville pour prendre un bon café et parler de fleurs, de fleuve et de terrasse, je suis convaincu qu'il retrouverait la place qu'il avait et .. qu'on serait bien content pour lui quand il se rend dans les loges corporatives du Centre Bell juste avant de signer de gros contrats... Bon, OK, il serait peut-être préférable qu'il se rende dans la loge de Morisset au Colisée... Au fait, est-ce que monsieur Morisset a besoin d'une subvention?

Bonsoir! Et que la plus belle platebande gagne!

Le contrat avec Talisman mal reçu

Le Nouvelliste
07 déc. 2010

Trois-Rivières — Le contrat que la Ville de Trois-Rivières vient de conclure avec la compagnie Talisman Energy pour traiter à Trois-Rivières des eaux usées provenant de l’exploration des gaz de schiste a bruyamment rebondi hier soir, au conseil de...lisez plus...

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Steve Lerueux (nom fictif)

2010-12-05T23:42:00.001-05:00

Sculpture de Murakami

Un chien dans un jeu de quille.

Un cheveu dans la soupe.

Une bouteille à la mer.

Un écho, un rappel...

En 1997, j'ai enseigné à Steve. Steve étudiait en Éducation spécialisée. Il avait à peine vingt ans, mais avait l'air d'en avoir 30 : il avait ce genre de maturité que les expériences de la vie accumulent dans notre cerveau. Son regard avait quelque chose d'agressif; sa voix grugeait les mots comme s'il voulait les retenir un instant avant de les lâcher; c'était sans doute toutes les paroles ravalées lors des rebuffades de la société des années précédentes. Il était musclé, court, comme un tronc de chêne; il était aussi anxieux devant ce professeur de français, image de la culture littéraire qu'il craignait de toute évidence de pocher, non pas par faute d'intérêt et de volonté, mais par faute de connaissances, pire par faute de posséder les neurones nécessaires à le faire : manque total de confiance.

Il se lança dans la mêlée comme un ogre. Les premiers écueils et ses réactions ont tôt fait de le démarquer. Il est devenu un point repère dans le groupe. Tous les autres commencèrent à le regarder comme le pivot du groupe : la référence comportementale. Steve, c'était un ajustement des plaques tectoniques; une vibration terrible qui ne brise rien, mais sentie par tous. Il fit de nombreuses heures supplémentaires au laboratoire pour terminer le mandat du cours. Il compléta son parcours et termina le cours avec brio. Pas comme il l'aurait voulu, mais j'avais appris à le connaître : il ne serait jamais satisfait.

J'ai croisé Steve dans le stationnement du carrefour cet après-midi. Il venait d'entrer dans son véhicule pour retourner chez lui; je me dirigeais vers mon auto quand, en tournant la tête devant les phares qui venaient de s'allumer, je le reconnus derrière le volant. Douze ans n'avaient pas suffi à effacer nos figures de nos mémoires. Je me suis tourné vers lui; il est sorti; une poignée de main solide et ce rire indélébile confirmèrent les bons souvenirs. Il a une fille et un garçon. Il travaille comme éducateur spécialisé dans une école pour décrocheur. Il a vieilli. Il n'a pas perdu son air moqueur. Et il a gardé cet intérêt à écouter l'autre.

Les souffrances ne s'effacent pas. On apprend toute sa vie à mieux les apprivoiser, mais elles restent. On veut aussi, sans doute, les garder près de nous, comme des rappels pour ne pas retomber dans les mêmes ravins. Ces fantômes de notre passé ressortent dans les zones critiques; d'autres fantômes reviennent aussi, mais ceux-là sont bien vivants. En leur nom, en ton nom Steve, voici quelques chansons d'un homme qui a écrit ta vie, ta franchise et ton courage. De nos jours, les mots sont devenus les esclaves de la lettre; les tiens ont toujours suivi l'esprit, celui que tu avais décidé de donner à ta vie sans changer un iota de ta conduite : droit comme une barre, lourd comme le passé, éclatant comme l'avenir. Bon courage Steve... Lâche pas!

J'ai entendu la neige...

2010-12-04T23:33:00.000-05:00

Bien beau samedi avec mes filles et mes petites filles en bonus. Chaque article que je rédige cherche à recréer une ambiance. Je cherche un sujet qui va susciter mon intérêt puis je me creuse les méninges pour faire en sorte que ce soit intéressant pour d'éventuels lecteurs. Parfois, je suis satisfait, parfois non. Écrire ressemble au jogging : plus tu le fais, plus ça devient facile... Non, pas vraiment. Ce soir, je veux finir ma journée avec le calme d'une description assez simpliste somme toute de ma journée.

Les filles sautent dans le lit vers 6 h. Encore engourdies par la nuit, elles se recroquevillent dans la chaleur du grand lit; elles ne dorment pas, mais j'entends de l'une des bruits comme si elle conversait avec ses pensées et de l'autre une succion douce et régulière de son pouce l'index enveloppé de sa couverture de flanelle. À peine une petite trentaine de minutes et elles s'activent. On se lève. On se dirige vers l'escalier à la queue leu leu pour se diriger vers le premier. Un peu de dessins animés pour elles, le rasage et la douche pour moi.

Il faut s'habiller; on s'en va déjeuner au resto. Dehors, une neige lourde couvre la voiture. Je démarre le moteur; les filles grimpent et s'installent. Je replace le balai à neige; je m'installe à mon tour; on quitte la maison; nous serons à destination dans une quinzaine de minutes. Le resto est presque vite; il est trop tôt pour la foule. Kristel nous assoit : toujours souriante! Deux oeufs bacon; un oeuf poché bacon; un oeuf brouillé bacon; trois ordres de toast; un café, un lait et un chocolat chaud. Je mange; elle engouffre; elle grignote. La foule se pointe déjà. On finit par le ballon accroché au poignet.

De retour à la maison. Les filles vont jouer dans la salle de jeu. À l'ordinateur; avec les poupées; avec les robes de princesse. Dans l'après-midi, on regarde un film; je cante; elles sirotent un demi-sommeil dans l'atmosphère mystérieuse du conte qui se déroule à l'écran. Au générique, nous nous levons en nous étirant comme sortant d'une rêverie éveillée. Nous avons nos sourires douillets; dans le silence reconquis de la maison, le crépitement de la télévision s'efface.

Je m'assois sur le divan de la salle de séjour avec Agaguk qui sera au programme à l'hiver; Laurence continue son épopée entre le chalet et le cottage de sa société de Lilliput; Emma pitonne sur Toc Toc Toc à l'ordinateur tentant de compléter quelque recette de muffin aux noix et aux raisins. Il neige dehors; il neige à gros flocons; une neige qui réchauffe en dedans. Une neige qui nous fait se frotter ensemble nos pieds sous la couverture; une neige qui achève de convaincre que le bonheur n'est pas à portée, il est là : nous y sommes!

Les flocons de cette neige, en ce samedi, calfeutraient notre intimité. Comme c'était bon...

Chanter en français? Pour Piaf, oui!

2010-12-03T23:29:00.001-05:00

BY Yumnu

La célèbre chanteuse à la vie pour le moins mouvementée et souvent terriblement difficile chantait avec son coeur, avec ses tripes.

Elle a créé des émules. De dignes pétroleuses dont la bravoure couvre de honte les plus courageux reprirent ses mélodies avec une passion pleine de volutes et de sensualité.

Aujourd'hui, un trait exceptionnellement remarquable de carrière nargue, sans exception connue, les artistes francophones de partout dans le monde. En effet, Édith Piaf, quand elle traversait l'Atlantique, donnait ses spectacles en français; quelques mots très accentués en anglais, puis elle lançait à la marée anglophone ses couplets suaves.

Chanter aujourd'hui n'est plus de l'art ou de la poésie; c'est du marketing. Je ne mets en aucun temps en doute l'immense talent des artistes qui offrent des performances sans faille parfois à un rythme effréné. J'en ai contre ces guignols qui les produisent comme des bêtes de cirque. Il doit leur falloir tout leur courage pour absorber les directives des mises en marché qui fait faire fortune à eux maintenant bien sûr, mais encore plus à ceux dont l'art ne consiste bâtir un phénomène financier.

À ce chapitre, je défie les chanteurs francophones de suivre les traces de Piaf. Qu'ils aillent chanter en français, comme Malajube le fait maintenant d'ailleurs.

Le parachute s'est ouvert

2010-12-02T22:16:00.000-05:00

Lentement, doucement, le parachute s'est ouvert hier soir. La fin de session combine l'anxiété de l'épreuve finale et la vision du repos. Les étudiants se dressent devant cette vérification qui se veut un résumé de 15 semaines de labeur. Pour le professeur, il s'agit d'élaborer un questionnaire efficace. Je me souviens d'un cours de docimologie à l'université: la science de l'évaluation; la science d’emberlificoter un examen de façon à savoir presque à l'avance quel résultat nous aurons. Ce calibrage des connaissances me fait penser
à la grande bêtise nationale que l'on nomme l'Épreuve uniforme de français. Nous pourrons y revenir, mais disons tout de suite que cet exercice a réussi à pousser tout le corps professoral du collégial à s'engoncer dans un bachotage sans fin en marginalisant l'objet premier de la mission première de ces cours: la formation générale. Vive l'inquisition linguistique! Du calme... Nous parlions du processus de vérification.

Les étudiants et les professeurs, donc, scrutent les quinze dernières semaines: les uns pour aller chercher la meilleure note possible; les autres pour s'assurer que l'acquisition a été faite et dans quelle mesure. Il y a stress contre stress: l'assimilation contre le pointage. Par contre, le stress le plus important se campe définitivement dans le camp des étudiants. Ils doivent offrir la meilleure performance possible. Pour le professeur, surtout s'il compte quelques années derrière la cravate, l'exercice devient plutôt routinier; il fera même du copier-coller avec l'examen de l'an passé en y changeant quelques virgules ici et là. Le stress se trouve plutôt dans la qualité du texte que dans le contenu même.

De là le parachute... Tout devient plus calme. Pas de préparation, on revise. Les étudiants deviennent soudainement très attentifs aux messages dont le professeur fluctue l'importance au gré de piments à saveur aléatoire: tiens, je vois bien cela dans l'examen; hum, cette notion est tellement importante, on ne peut passer à côté; ça, je souligne à gros traits. Puis, finalement, on annonce le barème de correction avec un ton de glas dévastateur. Sous les pieds, du mois d'août jusqu'à décembre; un coup de vent parsemé de coups de vent, de moussons, de mirages, de douce brise. Bientôt que des souvenirs.... Attention! Oups.... Une culbute... on roule; le froissement à l'arrière; petite glissade. Arrêt. J'ai fini de corriger; j'ai compilé mes notes; je les ai remises; j'attends quelques jours, pas de demandes de révisions. Les vacances!

Mais ça ne vous lâche jamais. J'ai déjà commencé à lire pour l'Hiver. J'ai déjà commencé à songer à mes groupes et aux activités que je leur proposerai. Cercle vicieux. Après le parachute, j'attends patiemment le planeur!

Nuage de neige

2010-11-30T22:10:00.000-05:00

Une compagne de travail me signalait cet après-midi que le ciel était couvert de nuages de neige. Elle rêve déjà de se retrouver dans Charlevoix sur sa planche : 63 cm déjà! Pourtant, les nuages, ils étaient plein gris. Pour y voir la neige, il fallait toute son imagination et tout son optimisme. Un coup de soleil bien agréable finalement dans un 24 heures assez sombre. Au lab des profs, nous avons même entamé une conversation sur la mort, celle surtout de nos pères et mères. Il n'y a aucune fenêtre dans le lab, mais la grisaille y était bien présente.

Alors, je sortirai du cours à 18 h 5. Ce ne sera plus gris, ce sera noir... Le noir a du bon. Il cache, dissimule, lorgne vers l'oubli. La quarantaine ralentit; la cinquantaine amortit; la soixantaine... Un de mes journalistes préférés, Foglia, fête son soixante-dixième aujourd'hui; et il travaille encore; bon, travail, faut s'entendre, c'est comme prof, chroniqueur à temps perdu. Tout de même, juste l'effort de sortir de la berceuse, ça vaut des félicitations. Si on ajoute le vélo, on atteint l'héroïsme!

Les nuages de neige en bout de ligne saignent à plein ce soir. Aucun blanc dans ce gris-là : la flotte pure! Pour la planche, faudra remettre. L'hiver mortifie. Je vais jouquer mon vélo sur un support à billes, démarrer un vidéo de la Bretagne cyclable et pédaler jusqu'au sommeil. Les années où je m'entraînais sérieusement, je gravissais mes 88 étages à la course sur mon Stairmaster en me déhanchant devant Dorsett des Cowboys de Dallas dont l'affiche grandeur nature trônait devant mon appareil; je le battais trois ou quatre fois par semaine : c'est bon pour le moral... Depuis une petite quinzaine d'années, les étages que je monte et descends sont ceux du Collège : c'est presque aussi efficace, je les monte avec du plomb dans l'aile.

Un poème pour réfléchir

2010-11-29T23:08:00.001-05:00

Comme une abstraction avec des repères mouvants, Les inventeurs lancent une sonde dans l'imaginaire. La crainte du nouveau répète toujours la même rengaine: reste, reste, ne bouge pas... Plus loin, plus haut, plus vite, entraînent la solitude, mais aussi sans doute la quête de soi.

Les Inventeurs (1949).

Ils sont venus, les forestiers de l'autre versant, les inconnus de nous, les rebelles à nos usages.

Ils sont venus nombreux.

Leur troupe est apparue à la ligne de partage des cèdres

Et du champ de la vieille moisson désormais irrigué et vert.

La longue marche les avait échauffés.

Leur casquette cassait sur les yeux et leur pied fourbu se posait dans le vague.

Ils nous ont aperçus et se sont arrêtés.

Visiblement ils ne présumaient pas nous trouver là,

Sur des terres faciles et des sillons bien clos,

Tout à fait insouciants d'une audience.

Nous avons levé le front et les avons encouragés.

Le plus disert s'est approché, puis un second tout aussi déraciné et lent.

Nous sommes venus, dirent-ils, vous prévenir de l'arrivée prochaine de l'ouragan,

de votre implacable adversaire.

Pas plus que vous, nous ne le connaissons

Autrement que par des relations et des confidences d'ancêtres.

Mais pourquoi sommes-nous heureux incompréhensiblement devant vous et soudain pareils à des enfants?

Nous avons dit merci et les avons congédiés.

Mais auparavant ils ont bu, et leurs mains tremblaient, et leurs yeux riaient sur les bords.

Hommes d'arbres et de cognée, capables de tenir tête à quelque terreur

mais inaptes à conduire l'eau, à aligner des bâtisses, à les enduire de couleurs plaisantes,

Ils ignoraient le jardin d'hiver et l'économie de la joie.

Certes, nous aurions pu les convaincre et les conquérir,

Car l'angoisse de l'ouragan est émouvante.

Oui, l'ouragan allait bientôt venir;

Mais cela valait-il la peine que l'on en parlât et qu'on dérangeât l'avenir?

Là où nous sommes, il n'y a pas de crainte urgente.

***

Oh la toujours plus rase solitude

Des larmes qui montent aux cimes.

Quand se déclare la débâcle

Et qu'un vieil aigle sans pouvoir

Voit revenir son assurance,

Le bonheur s'élance à son tour,

À flanc d'abîme les rattrape.

Chasseur rival, tu n'as rien appris,

Toi qui sans hâte me dépasses

Dans la mort que je contredis.

René Char

Je demeure sans réponse. Je sais pourtant que l'ouragan ne balaie que l'autre.

Laurence et Salem

2010-11-28T11:00:00.000-05:00

Sans mot. Ça dit tout!
Laurence et Salem dans leur première neige.

Un gros merci à Sandrine grâce à qui tout cela est possible.

Deux citations au nom de l'irresponsabilité populaire.

2010-11-28T10:38:00.000-05:00

Un mot du New York Times, au sujet de la position enviable de la Pologne qui s'est sorti fort honorablement de la crise financière et qui fait des jaloux autour d'elle. Mais, comme l'explique l'article de ce matin dans le Times, c'est plutôt une histoire de bonheur insoutenable: quand tout va bien, il faut bien s'apitoyer sur quelque chose...

«The former polish president, Aleksander Kwasniewski, who served for 10 years, said the best way to describe Poland today was with a short story: “A group of children say to a rabbi, ‘Please tell us in a few words what the situation is,’ ” and the rabbi answers, ‘Good.’

“The children say, ‘Perhaps you can use a few more words, and the rabbi responds, ‘Not good.’ ”

The former president laughed, but then said that the story was not funny.

«Perhaps surprisingly, Poles actually have sound reasons to celebrate: they have navigated the treacherous transition from Communism better than most of the post-Soviet satellite nations, and theirs is the only country in Europe to have avoided a recession during the financial crisis.

Instead, they are feeling insecure, pessimistic and uncertain about the future, and they have turned on one another.

“We have a beautiful face in tough times and during difficult moments, but in normal times, we are lost,” said Jan Oldakowski, an opposition member of the Parliament who was one of several members of the opposition Law and Justice Party to recently quit the party to form a more centrist coalition. “With freedom, Poles do not know how to cooperate with each other.”»

En Irlande, des manifestants ont envahi les rues pour dénoncer le sauvetage européen de leur économie et dire leur mépris envers le gouvernement en place. La cause principale de cette situation: les banques irlandaises qui ont enfoui des milliards de mauvais prêts à des Irlandais survoltés d'acquérir des biens qui allaient au-delà de leurs moyens. Ce n'est pas de notre faute. Nous sommes innocents. C'est la faute du gouvernement de ne pas nous avoir arrêtés; ils doivent pourtant savoir qu'il ne faut pas nous écouter...

“Everything’s collapsing,” one woman said.

An older man placed blame for the crisis on the Cowen government, for failing to rein in the runaway property speculation that left Ireland’s banks with a mountain of bad debt now borne by the taxpayers. “The government has robbed us,” he said. “They’ve destroyed the country that we’ve built up over a number of years. They’ve just destroyed it.”

Cette manie de se plaindre de tout et de blâmer le gouvernement pour nos propres erreurs commence à devenir ridicule. Quand tout va mal, il faudrait remplacer le gouvernement élu; quand tout va bien, on se met à la recherche de problèmes qui n'en sont pas vraiment.

Qu'est-ce que le futur nous réserve?

Quelque part entre le fantasme et la réalité...

2010-11-27T23:57:00.010-05:00

Certains l'aiment chaud, d'autre froid. Leur lunch? Leurs fantasmes! Le dernier né de Châteauneuf n'offre que du cru. En Tartare, dont on ignore la provenance, mais dont on finit par se délecter malgré nos craintes, malgré nos scrupules, dans l'intimité de notre lecture...

« Il venait d'aboutir dans le fond d'un cercueil, emmailloté dans des bandes de haillons, semblable à une momie profanée. Coincée à ses côtés, une autre momie, en état de décomposition avancée, le dévisageait du creux de ses orbites, l'air cynique. Malgré que la face fût fort ravagée, Saint-Amant reconnut aussitôt les traits... de son père. Et le macchabée de lui lancer :

— Enfant de chienne! T'as sali la famille! »

(Michel Châteauneuf, La Société des pères meurtriers, page 91)

Il faudrait écrire ça avec un caractère différent. Le Fu Man Chu de Charlebois est probablement allé dans le même trip que ce père en quête du meurtre de son fils délinquant. Au moins, Charlebois avait la chance de pouvoir le chanter le band en renfort. Châteauneuf nous le décrit avec force vocabulaire à un rythme enlevé : 171 pages sectionnées en vingt-quatre morceaux. Un cliff hanger sanglant et trippant à souhait. A-t-on réussi à tuer le fils? Quelques membres du SPM réussissent. Mais la vraie question n'est-elle pas : les pères ont-ils réussi à tuer leur père?

Après la Balade des tordus, les pères meurtriers nous ramènent dans la chair sanguinolente des fantasmes les plus noirs. Le plus fascinant est que ces cauchemars vampiriques s'incrustent presque familièrement dans notre vécu, comme une série de gestes qu'on aime lire parce qu'on n'a jamais osé ni les perpétrer, loin de là, ni même les imaginer dans une quelconque réalité; pourtant, que Châteauneuf les place devant nos yeux, qu'il nous mette entre les mains des pages qui contiennent ces visions, et nous devenons des voyeurs attentifs et avides comme à un match de boxe où les pugilistes se frappent leur plaie ouverte à l'arcade sourcilière, tachent leurs gants, souillent le tarmac; nous nous délectons de chaque goutte.

« Saint-Amant avait disposé sur son bureau les photos obscènes de sa fille Judith. Sur l'écran du téléviseur, la mère, Kathleen, était en train de sucer Christian, ébats filmés à l'époque de leur première année de fréquentation. Il regardait à la fois les photos et le document vidéo, ne sachant pas trop, en se masturbant, si, dans le processus fantasmatique, il jouissait dans la bouche de sa première épouse ou dans celle de sa fille. » (page 133)

Et tout est bien qui finit bien. Une vraie american ending dont même Woody Allen serait fier. Juste un peu plus corsée... Comme le demandait une gente dame à l'auteur XXX : Avez-vous des enfants monsieur Châteauneuf? Et lui de répondre : Non madame, je n'en ai plus!... Typique de cet auteur sans plume qui gratte le texte avec un couteau dont on ignore si le rouge tient plus d'une plaie ou de menstrues.

Blanche et feu

2010-11-26T15:08:00.005-05:00

Le baroque tourne et virevolte. Il s'énerve, en rajoute, glisse et revient. Il n'en finit plus de monter et descendre la spirale. Ici, les notes si claires et finalement si brève du hautbois l'imprime à notre oreille comme un soleil qui perce un nuage d'une blancheur immaculée.

Certaines paroles repirent par elle-mêmes. Certains mots codent plus facilement les sensations directement sans traverser le lexique. Il faut laisser faire; laisser pénétrer les sons pour voir jusqu'où ils iront...

Une amie française à sa première neige mentionnait la belle blacheur ce matin. Les enfants l'avaient remarqué aussi. Je m'étais contenté de déglacer la voiture... Le ciel n'était gris que pour certains.

Un air mélancolique pleine de vague des passions. Chaque note me ramène à la maison, au Survenant. Quelles mystérieuses années à moitié rêvées... à moitié proscrites...

Paysage romantique

2010-11-25T22:22:00.000-05:00

Le romantisme français naquit dans la mouvance de la révolution de 1789. Madame de Staël, Allemande d'origine, décrit de façon magistrale ce mouvement dans son essai de deux volumes De l'Allemagne. Monsieur Étienne Duval, professeur, en avait fait la recommandation pour vraiment comprendre cet univers d'excès et de pessimisme.

« Comme Corinne, De l’Allemagne contenait une critique implicite de la politique napoléonienne. Quand il la lut, en 1814, Goethe pensa qu’on aurait pu attribuer à cette œuvre une influence dans le soulèvement de l’Allemagne en 1813. Napoléon vit le danger, interdit le livre et le fit détruire. Par miracle, les manuscrits et plusieurs jeux d’épreuves échappèrent à la vigilance policière. Mais Mme de Staël reçut là un coup fatal qui aurait pu tuer en elle le goût de vivre et le pouvoir d’écrire. Au milieu de ses peines, elle réussit à survivre et reprit la plume dans le secret, travaillant dans ces temps de désespérance autant qu’elle l’avait toujours fait. »

Ce pessimisme n'a jamais rejoint cette grande dame de la littérature qui observa minutieusement les textes bien sûr, mais surtout l'âme de ce peuple rompu. Après la prise de la Bastille, les colonnes de la France tremblent; l'aristocratie est sur les talons; la Commune frappe, tue, détruit, guillotine, soumet les hordes et finalement consacre le pouvoir de la bourgeoisie. L'écriture acquerra la vocation de graveur de conscience. Boucs émissaires de cette cruauté, les jeunes aristocrates fuient; ils se vident de leur sang et en tachent leurs pages. À côté des Hugo qui clament la liberté d'expression et de création, qui met en scène le pire des exploiteurs contre la laideur de la pauvreté, et des Dumas qui lancent leur héros dans les dédales des passages secrets de la royauté, les jeunes poètes languissent...

«Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible. Les premiers instants du sommeil sont l'image de la mort; un engourdissement nébuleux saisit notre pensée, et nous ne pouvons déterminer l'instant précis où le moi, sous une autre forme, continue l'œuvre de l'existence. C'est un souterrain vague qui s'éclaire peu à peu, et où se dégagent de l'ombre et de la nuit les pâles figures gravement immobiles qui habitent le séjour des limbes. Puis le tableau se forme, une clarté nouvelle illumine et fait jouer ces apparitions bizarres; - le monde des Esprits s'ouvre pour nous.» (Aurélia, Nerval)

Ils souffrent. Entre deux mondes, l'ancien et le nouveau, la vie de dilettante ne leur est plus accessible. Ils connaissent l'incertitude. Le deuil...

Partez, partez ! la Nature immortelle
N'a pas tout voulu vous donner.
Ah ! pauvre enfant, qui voulez être belle,
Et ne savez pas pardonner !
Allez, allez, suivez la destinée;
Qui vous perd n'a pas tout perdu.
Jetez au vent notre amour consumée;
Éternel Dieu ! toi que j'ai tant aimée,
Si tu pars, pourquoi m'aimes-tu ?

Mais tout à coup j'ai vu dans la nuit sombre
Une forme glisser sans bruit.
Sur mon rideau j'ai vu passer une ombre;
Elle vient s'asseoir sur mon lit.
Qui donc es-tu, morne et pâle visage,
Sombre portrait vêtu de noir ?
Que me veux-tu, triste oiseau de passage ?
Est-ce un vain rêve ? est-ce ma propre image
Que j'aperçois dans ce miroir ?

Qui donc es-tu, spectre de ma jeunesse,
Pèlerin que rien n'a lassé ?
Dis-moi pourquoi je te trouve sans cesse
Assis dans l'ombre où j'ai passé.
Qui donc es-tu, visiteur solitaire,
Hôte assidu de mes douleurs ?
Qu'as-tu donc fait pour me suivre sur terre ?
Qui donc es-tu, qui donc es-tu, mon frère,
Qui n'apparais qu'au jour des pleurs ?

(Musset, Le Poète)

Ils sont évincés de la cour par les abus de leurs pères. La corruption et la cupidité ruinent leur futur. Ils l'enfouissent donc dans la mélancolie.

Demain, je poursuivrai ce périple avec le roman d'aventures. Nous sortirons de cette torpeur, de ce mal de vivre, pour foncer dans la course folle des mille aventures des héros de cape et d'épée.

André Chénier et Angela Davis

2010-11-24T22:35:00.002-05:00

Quelques mots pour présenter le poète de la révolution de 1789. Un républicain mort de la main des bourgeois qui volèrent la liberté au peuple français.

André Chénier

Poèmes

Une Fable

«Un jour le rat des champs»

Un jour le rat des champs, ami du rat de ville,

Invita son ami dans son rustique asile.

Il était économe et soigneux de son bien

Mais l'hospitalité, leur antique lien,

Fit les frais de ce jour, comme d'un jour de fête,

Tout fut prêt, lard, raisin, et fromage et noisette.

Il cherchait par le luxe et la variété

A vaincre les dégoûts d'un hôte rebuté,

Qui parcourant de l'œil sa table officieuse,

Jetait sur tout à peine une dent dédaigneuse.

Et lui, d'orge et de blé faisant tout son repas,

Laissait au citadin les mets plus délicats.

« Ami; dit celui-ci, veux-tu dans la misère,

« Vivre au dos escarpé de ce mont solitaire,

« Ou préférer le monde à tes tristes forêts ?

« Viens; crois-moi, suis mes pas ; la ville est ici près :

« Festins, fêtes, plaisirs y sont en abondance.

« L'heure s'écoule, ami ; tout fuit; la mort s'avance:

« Les grands ni les petits n'échappent à ses lois;

« Jouis, et te souviens qu'on ne vit qu'une fois. »

Le villageois écoute, accepte la partie :

On se lève, et d'aller. Tous deux de compagnie,

Nocturnes voyageurs, dans des sentiers obscurs,

Se glissent vers la ville et rampent sous les murs.

La nuit quittait les cieux, quand notre couple avide

Arrive en un palais opulent et splendide,

Et voit fumer encor dans des plats de vermeil

Des restes d'un souper le brillant appareil.

L'un s'écrie; et riant de sa frayeur naïve,

L'autre sur le duvet fait placer son convive,

S'empresse de servir, ordonner, disposer,

Va, vient, fait les honneurs , le priant d'excuser.

Le campagnard bénit sa nouvelle fortune;

Sa vie en ses déserts était âpre, importune.

La tristesse, l'ennui, le travail et la faim.

Ici, l'on y peut vivre. Et de rire. Et soudain

Des volets à grand bruit interrompent la fête.

On court, on vole, on fuit; nul coin, nulle retraite.

Les dogues réveillés les glacent par leur voix;

Toute la maison tremble au bruit de leurs abois.

Alors le campagnard, honteux de son délire

« Soyez heureux, dit-il ; adieu, je me retire,

« Et je vais dans mon trou rejoindre en sûreté

« Le sommeil, un peu d'orge, et la tranquillité. »

Le peuple a toujours ignoré ses alliés. La plupart du temps, il les traîne au poteau, laissant les historiens conclurent sur sa manie à sans cesse suivre la parade plutôt que de la faire. Mais pour initier le futur, il faut du courage... et de la clairvoyance.

« La révolution de 1830, c’est le règne des banquiers, de l’aristocratie financière. L’opposition à ce régime, c’est la bourgeoisie montante industrielle (la petite bourgeoisie et la classe paysanne étant complètement exclues du pouvoir politique). L’aristocratie financière utilise l’état comme un outil au service de sa classe. Ainsi, déficit et emprunt d’état favorisant cette classe sont monnaies courantes sous Louis-Philippe Ier. De plus la classe dominante exploite les dépenses publiques en procédant à la construction de chemin de fer. » (Karl Marx, La Lutte des classes en France)

Pourquoi l'histoire ne bouge-t-elle pas? Pourquoi la même rengaine ne nous offre-t-elle que systématiquement et perpétuellement le même scénario? Exploitation! Corruption! La connaissance du passé offre de multiples avantages pour jauger le présent et prévenir du futur; elle demeure toutefois une avenue souvent sombre pour la classe ouvrière. Et Chénier était à l'image de cette masse aux sautes d'humeur sauvages et sanglantes, mais éphémères, écoutant attentivement la nouvelle soumission genoux au sol et mains tendues.

« Nous devrions adopter un vigoureux multiculturalisme à teneur politique qui mette l’accent sur l’unité communautaire transraciale et sur la poursuite des luttes pour l’égalité et la justice. C’est-à-dire une unité communautaire transraciale non dans le but de créer un beau « bouquet de fleurs » ou un alléchant « bol de salade » - voilà certaines des représentations métaphoriques du multiculturalisme - mais comme moyen de combattre les inégalités structurelles et de lutter pour la justice. Ce type de multiculturalisme est doté de potentialités radicales. » (Angela Davis, Les goulags de la démocratie, p. 36)

Il y a donc espoir.

Quand il pleut sur Passchendaele...

2010-11-23T22:10:00.000-05:00

Qui sait? Vous le connaissez ce mort démembré. Non? Alors, on s'en balance. On ne fait pas d'omelette sans casser des oeufs... Il faut apprendre à mourir pour défendre ses droits... Quelques balles pour un homme, de grands gains pour les pachas financiers de l'industrie guerrière.

La guerre tue. Il ne faut jamais accepter les guerres : peu importent les raisons. Les guerres sont des massacres barbares. Sinon, à quoi sert une vie humaine? Je suis toujours étonné de voir les frissons d'une salle de cinéma devant la mort d'un chien, d'un chat, d'une foutue souris, et ne pas cligner un oeil, voire se réjouir de la mort d'un homme; si on le torturait, on jouirait même un peu plus. La mort n'est pas une fiction; la mort efface la vie.

Passchendaele reste dans les têtes comme l'étalon suprême de la futilité :

« La bataille de Passchendaele a finalement permis de soulager la pression sur l’armée française et le saillant d'Ypres a été enfoncé de huit kilomètres. Mais les pertes (morts, blessés et disparus) s'élèvent à environ 8 500 Français, 4 000 Canadiens, 250 000 Britanniques, dont au moins 40 000 disparus, le plus souvent noyés dans la boue, et 260 000 Allemands. Une boucherie presque inutile, à l'image de la plupart des grandes offensives du front Ouest de la Première Guerre mondiale. » (Wikipedia)

Avez-vous lu? Futilité! 522 500 humains morts! Un demi-million! Bien sûr, l'Irak, l'Afghanistan, le Koweït, et puis le Vietnam, de la p'tite bière! Comment ça vaut une vie? Je revise la Révolution française avec mes étudiants ces jours-ci. Je leur décris l'ambiance sociale, la colère du peuple, l'hypocrisie de la bourgeoisie et la... futilité d'espérer des changements! Le peuple perd toujours; le soldat meurt toujours. Comme le mentionne d'ailleurs Fabrice de Pierrebourg, dans son Martyrs d'une guerre perdue d'avance, aucun ne reviendra à la maison avec toute sa tête. Il y perdra au change. On envoie de la chair à l'abattoir contre d'autres viandes de couleur et de croyance différentes. Je ne discuterai pas ici des justifications bonnes et mauvaises; les guerres, petites ou grandes, courtes ou longues, saintes ou démoniaques, les guerres sont des tueries; elles sont condamnables. Le plus tragique demeure l'insensibilisation qui s'installe devant l'horreur. Il ne faut jamais déplacer le problème ou commencer à comprendre; il faut refuser; refuser systématiquement!

Panne sèche

2010-11-22T22:58:00.000-05:00

Ce matin en me rasant, j'écoutais, sur Canal Académie, un reportage sur les produits nocifs pour la santé et dont les travailleurs souffrirent et, dans certains cas encore, souffrent toujours : l'amiante venait en tête de liste. Elle occupait cette position non pas parce qu'elle était la pire; certains contaminants sont encore plus agressifs; non, elle trônait parce qu'elle était toujours en utilisation et qu'on en poursuivait l'exploitation. Assez pitoyable! Mais il semble bien que l'opposition contre d'autres types de pollution passés, présents ou futurs soit beaucoup plus importante. Les seules fois que les médias osent s'aventurer dans le secteur, c'est quand l'Inde rugit ou que les mineurs chinois s'asphyxient en quantité industrielle. De fil en aiguille, je me suis rappelé la nationalisation québécoise de l'amiante signée sous Monsieur Lévesque. Je laisse la parole à Yves Bélanger :

«Depuis les années 1960, les relations entre le secteur privé et le secteur public ont beaucoup changé. Rétrospectivement, on peut dire que le privé a assumé le leadership dans ces relations à deux reprises, soit pendant la première moitié des années 1960 et entre 1985 et 1994. Pendant ces deux périodes, la machine gouvernementale s’est pour l’essentiel cantonnée dans un rôle de soutien et, à une exception majeure, soit la nationalisation de l’hydroélectricité en 1962, les initiatives de conception purement gouvernementales se sont faites rares. Il faut bien reconnaître que le bilan qu’il convient de tirer de ces deux phases du développement entrepreneurial n’est pas très reluisant avec son cortège d’erreurs et un manque de vision qui se sont avérés coûteux pour le contribuable.» (Yves Bélanger, Conclusion de Québec Inc., à la croisée des chemins, Montréal, Hurtubise/HMH, 1998)

Dans ce dossier, qu'on le regarde de la façon dont on le voudra, le Québec s'est empêtré joyeusement. Les vendeurs se sont remplis les poches juste avant la dégringolade folle de cette industrie. C'est là un exemple de ce que le gouvernement fait quand il se mêle de faire des affaires : des dégâts.

Depuis les années soixante, les interventions n'ont pas été toutes négatives; loin de là! Mais comme le mentionne Québec Inc dans son numéro de novembre, le soutien gouvernemental n'a pas modifié l'esprit entrepreneurial des Québécois. Contrairement à l'Ontarien, il se contente d'une entreprise qui lui procure une vie confortable; sa vision est différente; il ne désire pas faire grossir sa PME pour lui donner des allures de grandes entreprises. Il se bute à des craintes de ne pas pouvoir gérer seul cette machine plus importante et il ne veut pas déléguer non plus pour que des personnes de confiance prennent la relève. Il n'est pas encore un joueur d'équipe. Ce n'est pas qu'il manque d'ambition; il se satisfait de son succès un peu plus rapidement que les autres entrepreneurs canadiens. D'ailleurs, dans les années qui suivront, le Québec sera en perte d'entrepreneur. Un grand nombre des entrepreneurs, encouragés par le soutien de l'État dans les années 70-80 vont bientôt prendre leur retraite et ils ne semblent pas qu'ils aient préparé leur entreprise pour leur retraite; elle sera tout bonnement fermée ou vendue et le risque que le contrôle passe à l'extérieur de la province est fort, car l'offre risque d'être supérieure si elle vient de l'extérieur.

Dans les manchettes, nous retrouvons aujourd'hui, outre les rebuffades des gaz schistes et des éoliennes et de la rénovation de la Centrale nucléaire et du développement de barrages d'Hydro dans le Nord et le développement du Parc Orford et l'exploitation d'uranium dans le bas du fleuve et l'exploitation immobilière de la plaine du Saint-Laurent et des pentes du Mont-Royal et l'exploitation pétrolière du golfe du Saint-Laurent et les craintes de l'exploitation aurifères en Abitibi et le massacre de la forêt boréale sans oublier l'agriculture transgénique, les porcheries et les odeurs nauséabondes qui envahissent les nouveaux quartiers résidentiels, un peu coincés. Il faut faire preuve de beaucoup d'imagination pour créer de la richesse.

«Le Conseil attribue une lettre, de A à D, pour chaque indicateur et une note globale (le Québec obtient un C). " Ce bulletin est un radar afin que les acteurs de la société puissent déterminer la route à suivre pour créer de la richesse ", dit Yves-Thomas Dorval, président du CPQ.

Québec, patrie des patenteux ? Paradis de la PME ? Champion de la création d'entreprises. " Paroles, paroles, paroles ", comme chantait Dalida. La vérité, c'est qu'il se crée moins d'entreprises au Québec qu'ailleurs au Canada, selon Statistique Canada. Le CPQ colle un D au Québec pour la faiblesse de son intensité entrepreneuriale. " Les efforts pour le développement de l'entrepreneuriat doivent être redoublés ", recommande le CPQ. Rappelons que la Fondation de l'entrepreneurship produit depuis 2009 un indice entrepreneurial québécois. Son constat : deux fois moins de Québécois envisagent de se lancer en affaires qu'ailleurs au Canada.» (Les Affaires, 28 août 2012)

À force de vouloir défendre l'environnement et de crier haut et fort contre tous ces suppôts de la malhonnêteté dès qu'ils passent se procurer une BMW ou une Porsche, les volontaires se font rares. Il faut bien avouer aussi que le gouvernement a rendu le chemin pour aider financièrement les projets tellement complexe qu'il rebute bon nombre de candidats. Deux remarques roulent dans le milieu : l'argent arrive comme un parapluie dans un ouragan; le troisième facteur le plus irritant dans la gestion de l'entreprise est le fardeau fiscal. Il vient sans doute en compétition avec la question : est-ce que je crée de la pollution?

(source: Fédération canadienne des entreprises indépendantes)

À la question «Quels sont les principaux défis liés à la gestion de votre entreprise ?»

Le fardeau réglementaire apparaît en première ligne des défis de gestion

Une claire majorité ont retenu les règlements gouvernementaux et les formalités administratives (55,2 % des répondants), devant la difficulté de trouver de nouveaux clients et des nouveaux marchés (52,4 % des répondants).

Graphique 19

Source : Sondage du Québec, FCEI, 2 sept.-30 oct. 2009, 1393 répondants

Règlements gouvernementaux et formalités administratives 55.1%

Trouver de nouveauxclients et marchés 52.4%

Tenir tête à la concurrence 42.2%

Traiter les problèmes liés à l’emploi 41.2%

Gérer les finances 35.9%

Développer les produits et les services de mon entreprise 34.2%

Respecter les obligations fiscales 33.0%

Gérer les technologies 14.7%

Autre 4.6%

Monsieur Dubuc écrit sur la Culture du refus aujourd'hui sur cyberpresse.

«Mais il y a quelque chose de plus profond, qu'on a souvent vu à l'oeuvre: une résistance au développement, une méfiance du secteur privé, une opposition sourde à la dynamique de la création de la richesse, des traits culturels qui contribuent à expliquer nos retards économiques.»

Il est parfois difficile d'être en accord avec cet éditorialiste et nous connaissons très bien son côté de piscine. Toutefois, force est d'admettre qu'il marque un bon point ici.

Il faudrait sans doute commencer à aller de l'avant avec certains projets autres que de signer des pétitions en s'imaginant que cela va changer un iota à la réalité ou participer à des commissions d'études ou parlementaires qui ne servent qu'à graisser, encore une fois, des dindes déjà bien grasses ou permettre à certains coqs de village de s'égosiller un peu dans la basse-cour.

Au regard du dossier de l'amiante, du déclin de l'entrepreneurship, du chiâlage collectif et des multiples évaluation gouvernementales, le Québec n'est-il pas plutôt arrivé à un point de démarrage de la machine plutôt qu'à un point de nettoyage? Ou, si vous croirez encore aux miracles, à ces deux points...

Up up and away... Palin's magic!

2010-11-21T07:33:00.001-05:00

Waking too early Sunday morning. Opening my laptop. Falling dead on Sarah Palin's work trail by Draper's article in the New York Times.

Sept pages de texte : dense comme un sermon. Les mots roulent; ils décrivent son itinéraire, passé, présent, futur. Au dernier paragraphe, je reste bouche bée. Siphonné par le vortex de corruption politique, alors même que le soleil éclaire un peu plus la chambre, je me prends à imaginer cette femme à la tête des USA.

Kennedy : Don't ask what your country can do for you, but what you can do for your country.

Marin Luther King : I have a dream!

Sarah Palin: I hear my people grumbling. (?)

Il faut lire cet article. Il trace peut-être la ligne du futur.

Sur une note plus haute...

2010-11-19T16:08:00.001-05:00

Cet article est simplement fascinant. Nous retrouvons semble-t-il un art perdu dans les âges, les stétéotypes et les préjugés.

Si vous fermez les yeux, vous vous sentez presque déjà à la cour.

Le cri...

2010-11-19T14:27:00.000-05:00

Once upon a time, a singer came and went. He was good and shy. He stalled meetings and contracts. He sang and melt.

Memories brought him the only hope. Dream forever of success sucking on his talent as if on his casket. He got no answers.

Life's a fake. You play along with the comedians: laughing, joking. They're only playing, even if you're the only one with an instrument.

Mille et une nuits pour s'engourdir...

Le Québec, c'est ce Zola là aussi... et surtout!

2010-11-18T14:35:00.000-05:00

«Ses organes étaient une poche extrêmement sensible, une poche douloureuse de vie retenue. «Un jour, tu te feras tuer à force de l'étriver comme ça. Milien.» Il haussait les épeules, crachait dans la mare de pisse derrière le taureau. Et si c'était cela la vie: respirer les odeurs de l'étable? Wuand il serait vieux, il perdrait le souvenir de tout le reste, il n'allait plus se rappeler les bâtiments, ni les bêtes qu'il a eues, qu'il avait soignées et qu'il avait tuées dans les premiers froids de décembre. Sauf peut-être la tête coupée du taureau qu'il verrait dans la neige, sous le pont, là où les tripes inutilisées des cochons faisaient des colonnes de vers à anneaux. Au printemps, cela puerait et les gros anchets blancs envahiraient les carcasses qui finiraient par disparaître complètement sous le tas de fumier. Et pendant qu'il chargeait des ballots de paille souillée la vieille ouaguine, Milienne, allait sortir de la maison, rassurante parce qu'elle était toujours aussi grosse, les cheveux noirs tirés en chignon derrière la tête, et son tablier de toile dessinant la chute des seins sous la robe, Alors, il allait planter son broque dans le fumier, appuierait son coude dessus, et il la regarderait venir, fier d'elle qui était comme une reine dans le sentier, suivie du vieux chien aux yeux chassieux qui n'avait plus que le nez, tout le reste de son corps étant passé de l'autre côté de la vie. Il allait le tuer un jour prochain (l'attacher à ce piquet près du tas de fumier, lui tirer une balle dans la tête). Les enfants ne voudraient pas qu'il aille le noyer dans la Boisbouscache. Aussi viendraient-ils le lui enlever et le tireraient-ils par les pattes jusque dans le potager devant la maison et là, ils le feraient tenir debout dans la neige. Le chien gèlerait, ce serait ce Sphinx mutilé qui monterait la garde tout l'hiver devant la porte.» (Victor Lévy-Beaulieu, Les grands-pères, page 65 et 66)

Il va falloir, un jour, s'assumer. Nous sommes un peuple ignare, malfaisant et malhonnête. Les quelques bulles d'oxygène qui parviennent à la surface ressemblent à du méthane s'échappant de la vase nauséabonde de détritus pourrissant dans notre bacul social. Les scandales qui émergent de nos dirigeants et des princes de l'industrie nous font jouir comme ces frères d'armes qui ont mieux réussi. Le parrain meurt; vite, à la nouvelle, journaliste faisant la queue aux premières loges des badauds de tous âges savourant goulument la procession funéraire: 1789 n'aurait pas fait mieux!

Taux de décrochage record. Taux de diplomation anémique. Analphabétisme fonctionnel effarant. À cette guirlande, nous ajoutons le dévoilement épidémique, pandémique, des corruptions à tous les niveaux. Jusqu'à la grande dame qui défie Orgon, on aura tout vu. On croirait les précieuses ridicules se gaussant devant les fourberies de Scapin. Juste derrière eux, les malades imaginaires remplissent les premières pages et leurs blogues plogues pour nourrir les dévots. Bravo Rémi Girard! Va travailler à Toronto. Sors de cette galère poissante condamnée à naviguer en circumvolution dans une mer de sargasse sirupeuse.

Tiens, je devrais mettre Beaulieu au programme cet hiver et démontrer à mes étudiants jusqu'à quel point ce québécois a vu clair dans le jeu de son peuple: aimer la crasse et la chérir; lui offrir les plus joyautés coffres d'ébène; mais conserver tout ce patrimoine de bécosses à proximité pour faire les manchettes de temps à autre.

Un peuple qui ne lit pas cultive l'ignorance et la dépendance. Un peuple qui refuse de se lire se cache et s'illusionne.

La réflexion et la spontanéité

2010-11-17T22:09:00.001-05:00

Inutile de songer à mieux. Il pleuvait aujourd'hui; toute la journée. Une pluie froide; un vent tranchant. Un temps de lire me dis-je en longeant la rue aux reflets noirs. Je ne vois personne dans les automobiles qui me croisent. Agaçant! J'aime voir ces visages au volant. Peu importe. Je me traine les pieds jusqu'au perron du collège. Quelques heures de cours; quelques heures de surveillance au lab; et je pourrai ressortir, dans la pluie, encore, mais une pluie plus amicale, presque tiède, une pluie de retour à mon imaginaire et au parking où se trouve ma voiture... Je vais me remettre dans les Witches of Eastwick!

Je place ici le texte complet du blogue d'Assouline sur la confrontation de la critique littéraire et de la mode des commentaires qui envahissent l'univers de l'opinion du lectorat contemporain.

«On ne sait jamais trop comment accueillir la naissance annoncée d’un concept. Du moins le nouvel usage d’une notion que l’on croyait jusqu’alors assez banale. Il y a quelques jours, LivresHebdo publiait les résultats d’une enquête auprès de 430 “points de vente” sur la prescription littéraire. Le “Monde des livres” apparaissait en tête des médias de presse écrite, “La Grande librairie” en tête des émissions de télévision et “Le Masque et la plume” en tête des émissions de radio. Mais l’enquête laissait insatisfait en raison du peu de place qu’elle accordait à la critique des livres sur la Toile. Comme si nous avions été entendus, le siteNonfiction.fr met en ligne un dossier sur le même sujet, mais plus consistant et ouvrant plus largement le compas. Son titre “Sur la mort du critique culturel ?” présente déjà de nouvelles perspectives, pas très réjouissantes. C’est à se demander si le point d’interrogation à la fin du titre n’a pas été placé par prudence, au cas où la bête bougerait encore et se manifesterait contre l’annonce légèrement prématurée de sa mort.

Nonfiction.fr s’appuie sur un sondage, non représentatif de la population car effectué auprès de ses propres lecteurs, et sur une enquête de terrain auprès de 60 libraires. L’un et l’autre permettent de dégager des tendances: “Le Monde des livres” figure toujours en tête, suivi par “Télérama”, des matinales de radio qui ont hélas changé depuis (France-Inter) etc. Mais le plus intéressant est dans les conclusions et les enseignements qu’en tire la rédaction de Nonfiction.fr :

- Résistance des prescripteurs traditionnels malgré la perte d’influence des critiques.

- Multiplication et dissémination de la prescription.

- Rôle croissant des blogs et des sites multimédias dans l’amplification du buzz autour d’un livre.

- Place déterminante des sites de vente en ligne les mieux référencés.

Le bouche-à-oreille demeure “le” prescripteur absolu. A ceci près qu’il n’est plus nourri et irrigué comme avant, et qu’il est rebaptisé “recommandation personnelle”. Quant à savoir ce qu’il faut entendre par là, je vous renvoie auxdéveloppements d’Olivier Ertzscheid, maître de conférences en sciences de l’information, sur ”l’économie de l’accès” ou “l’économie de l’attention”, la confusion entre logique de flux et logique de stock, et à l’analyse de Marie Laforge.

Faut-il pour autant, comme y invite la rédaction de Nonfiction.fr, parler de “révolution culturelle”, de victoire de la recommandation numérique et de triomphe des algorithmes sur le tombe du critique traditionnel, arbitre du goût devenu simple passeur au service du consommateur et donc du producteur ? Sa conclusion :

“En fin de compte, on se demande si la mort du critique débouchera nécessairement sur plus de diversité et plus de démocratisation, ou si, au contraire, elle ne donnera pas lieu à une commercialisation extrême de la recommandation. Entre une critique endogamique coupée des pratiques culturelles réelles et une économie de la recommandation totalement marchandisée, ne risque-t-on pas de passer du mauvais au pire ? N’est-il pas grand temps d’inventer de nouvelles formes de critiques qui tenteront de démocratiser le jugement, multiplier les points de vue, préserver le sérieux de la critique et sa singularité, sans pour autant dépendre uniquement d’algorithmes mécanisés tenant compte exclusivement des ventes ou du goût des masses.”

Je me souviens de ce cours avec Joseph Bonenfant à l'université dans lequel le critique universitaire nous lançait inlassablement dans les introductions de multiples volumes des plus grands critiques français pour en extirper la structure de développement et l'originalité du regard posé sur un auteur cent fois décortiqué. Quel pensum! Mais quelle formation. Quel apprentissage! Après une telle rencontre, il est impossible de lire de la même façon. Pensez une seconde à l'impact de lire du Blanchot en relation avec Kafka : la lumière fouineuse dans le dédale obscure.

Assouline a probablement raison d'imaginer un futur dénué de profondeur analytique dans les études littéraires. Il faut sans doute le déplorer. Mais, faisant partie de cette mouvance populaire, ne suis-je pas très mal placé pour la décourager? Pourtant, j'espère que le temps ne manquera jamais à celui ou celle qui voudrait aller plus méticuleusement à l'intérieur des imaginaires sophistiqués des auteurs, qu'ils proviennent des origines lointaines ou sentent encore l'encre des presses.

Darrell Powe

2010-11-17T15:16:00.001-05:00

Gorilla Moonsoon

Le bûcheron! Le luttteur! Le gorille! Quand un humain dédie ses talents à la destruction d'autrui.

C'est injuste pour les ouvriers de la forêt. Ils ne sont pas aussi myopes: ils frappent sur les arbres.

Monsieur Darrell est, de toute évidence, d'une grande intelligence. Il a réalisé au cours de sa carrière que son utilité dans le sport était de détruire les athlètes talentueux autour de lui; il lui fallait tout simplement accumuler le moins de minutes de pénalité en assénant délibérément, mais le plus hypocritement possible, les coups les plus vicieux possible et retourner au banc récolter son biscuit de l'instructeur moron qui lui en avait confié la tâche en premier lieu. Le commissaire donnera peut-être quelques matches de suspension que se fera un plaisir de défrayer l'équipe au nom de son apôtre de la croix de fer; cela dépendra de la température de sa douche ce matin et de l'accueil qu'il a reçu quand il a déposé sa luxueuse limousine avant de siéger dans son moelleux bureau de quelque élégante tour de bureau du Centre-ville.

Monsieur Darrell ne s'en fait pas. Il deviendra peut-être commentateur ou vedette. Les exemples ne manquent pas. Des débiles, il y en a plein l'écran. Il peut continuer le beau travail de destruction: après les poings et les sacres, les bagues et les rires gras.

Les rois barbares

2010-11-16T21:41:00.000-05:00

L'Histoire publie ce mois-ci un dossier sur les Mérovingiens.« On les dit incapables et cruels. Coincée entre le glorieux Empire romain et la renaissance carolingienne, leur dynastie fait souvent pâle figure » page 40). Mais les Carolingiens les ont carrément crucifiés avec l'aide de Grégoire de Tours. Chose certaine le gentilé franc vient d'eux; ils nomment ainsi le citoyen, l'ayant droit au jus civitas. Ils doublent le territoire sous protectorat. Ils lancent même des expéditions expansionnistes. Mais les francs, à l'image des Celtes, vénèrent trop leur liberté, de mouvement et de pensée, pour s'unifier sous de mêmes comportements sociaux ou religieux. C'est ainsi que sous les Mérovingienss, catholiques de nom, les Francs s'engouffrent dans l'histoire sans traces précises.

Il nous reste Clovis et Dagobert. Le grand Saint-Éloi aussi.

N'est pas barbare qui veut. L'ignominie voisine apprivoise rapidement l'opinion. Comme mes étudiants me le faisaient remarquer alors qu'ils lisaient avec plus ou moins d'intérêt leur anthologie philosophique, du ignorer que j'ignore au savoir que je ne sais rien le trajet est fort long. Chaque régime tue le précédent. Il fait table rase du passé. Par orgueil autant que par efficacité. Quand nous parlons des barbares qui envahirent l'Empire romain, il faut mettre les bémols nécessaires à une situation où les successeurs de ces peuples du nord ont tout fait pour faire oublier leurs origines et de chercher ardemment à retrouver les valeurs de ceux qu'ils avaient défaits.

La sonate à Kreutzer

2010-11-15T23:51:00.000-05:00

Le brouillard finit par se lever. On sent plus qu'on ne voit. On avance dans l'espoir d'atteindre quelqu'un quelque part... Bien trop jeune pour lire une telle histoire. Le hasard débite des bêtises pendant que la raison souffle les tisons. La lecture de la dernière parution du Magazine littéraire rouvre ce tiroir de Tolstoï fermé en même temps que la dernière phrase:

«Et je pensai tout de suite qu’il fallait y aller, qu’il devait en être ainsi toutes les fois qu’un mari, comme moi, tuait sa femme. Puis je me dis en songeant à mon intention de me suicider.

« S’il le faut, j’aurai toujours le temps ». Et je suivis ma belle-sœur, en me disant : « Les effusions, les grimaces vont commencer, mais je ne me laisserai pas affecter. »

– Attends donc, dis-je à ma belle-sœur. Laisse-moi au moins mettre mes pantoufles ; j’ai l’air trop bête en chaussettes.»

Et cet homme pesa sur ma jeunesse tels ces Draculas de pacotille des matinées du samedi: il tuait sa femme.

«– Ne mens pas, misérable ! ne mens pas ! m’écriai-je en la saisissant par la main.

Elle se dégagea. Alors, sans quitter mon poignard, je la saisis à la gorge et la terrassai pour l’étrangler. Ses deux mains se cramponnèrent aux miennes pour dégager sa gorge, râlant.

C’est alors, comme escomptant ce geste, que je lui plongeai mon poignard dans le côté gauche, au-dessous des côtes :

Ceux qui prétendent qu’on ne peut se souvenir de ce qu’on a fait dans un accès de fureur, avancent une stupidité et un mensonge. Je n’ai pas perdu un seul instant la conscience de ce que je faisais. Plus j’attisais ma rage, plus je voyais nettement ce que je faisais : je ne me suis pas oublié une seconde. Je ne dis pas que j’aie prévu ce que j’allais faire, mais à la seconde même où je l’exécutais, j’en ai eu conscience, peut-être même un peu avant ; je savais ce que je faisais, prévoyant la possibilité du repentir et comme pour me dire par la suite que je pouvais m’arrêter à volonté ; je savais que je portais le coup au-dessous des côtes et que le poignard pénétrerait.

Sur l’instant même, je savais que je commettais un acte horrible, tel que je n’en avais jamais commis et gros d’épouvantables conséquences. Mais cette conscience fut rapide comme l’éclair et l’acte suivit immédiatement. Je me rendis compte de cette action avec une clarté extraordinaire. Je revois toute la scène : la résistance du corset, d’un autre objet encore, puis le poignard s’enfonçant dans la chair molle.

Elle avait voulu saisir le poignard dans ses mains, s’était blessée, mais n’avait pu l’arrêter.»

Pozdnychev en fait le récit dans un train. Il a été relaxé par la cour; c'est dire l'importance de la femme. C'est la charia en plus noire; c'est la justice sourde de la société qui punit l'infidèle d'avoir aimé le violoniste. Le rustre entre au bercail.

Tolstoï, comme les auteurs russes en ont l'habitude, pénètre la réalité froidement.

«Aujourd'hui que la révolution des moeurs a entraîné la thèse «encratite» de Tostoï dans la fosse de l'Incompris, ce qu'il reste, ce n'est pas la cémontration en cinq points de sa postface, mais l'extrairdinaire violence foide, le haine jamais assouvie à l'intérieur du couple humain, c'est la superbe mise en abyme des scènes du train, d'est la cage de ce compratiment ferroviaire où des hommes sont enfernés comme des fauves - et le train, c'est la medernité haïe de Tolstoï.» (Georges Nivat, Le magazine littéraire, page 75)

Anna Karénine avait pourtant prévenu:

«Elle alla se déshabiller et passa dans sa chambre ; mais où était cette flamme qui animait toute sa physionomie à Moscou et dont s’éclaircissaient ses yeux et son sourire ? Elle était éteinte, ou tout au moins bien cachée.» (Tolstoï, Anna Karénine, chapitre XXXIII)

Concluons avec ces mots de Nabokov:

«Anna n'est pas qu'une femme, qu'un splendide spécimen du sexe féminin, c'est une femme dotée d'un sens moral entier, tout d'un bloc, prédominant : tout ce qui fait partie de sa personne est important, a une intensité dramatique, et cela s'applique aussi bien à son amour. Elle n'est pas, comme Emma Bovary, une rêveuse de province, une femme désenchantée qui court en rasant des murs croulants vers les lits d'amants interchangeables.

Anna donne à Vronski toute sa vie. Elle part vivre avec lui d'abord en Italie, puis dans les terres de Russie centrale, bien que cette liaison " notoire " la stigmatise, aux yeux du monde immoral dans lequel elle évolue, comme une femme immorale. Anna scandalise la société hypocrite moins par sa liaison amoureuse que par son mépris affiché des conventions sociales. Avec Anna Karénine, Tolstoï atteint le comble de la perfection créative.» (Vladimir Nabokov)

Tolstoï, aussi myope soit-il, voyait loin dans l'âme humaine.

Érasme et la statut quo?

2010-11-14T21:32:00.000-05:00

« Nulli concedo » : N'appartenir à personne.

L'attitude la plus sûre d'expérimenter la solitude est de ne céder à aucun compromis en ce qui concerne nos convictions.

«On supporterait que ces gens-là parussent dans des charges publiques comme des ânes avec une lyre, s'ils ne se montraient maladroits dans tous les actes de la vie. Invitez un sage à dîner, il est votre trouble-fête par son morne silence ou des dissertations assommantes. Conviez-le à danser, vous diriez que c'est un chameau qui se trémousse. Entraînez-le au spectacle, son visage suffira à glacer le public qui s'amuse, et on l'obligera à sortir de la salle, comme on fit au sage Caton pour n'avoir pu quitter son air renfrogné.
Survient-il dans une causerie, c'est l'arrivée du loup de la fable. S'agit-il pour lui de conclure un achat, un contrat ou tel de ces actes qu'exige la vie quotidienne, ce n'est pas un homme, mais une bûche. Il ne rendra service ni à lui-même, ni à sa patrie, ni à ses amis, parce qu'il ignore tout des choses ordinaires et que l'opinion et les usages courants lui sont absolument étrangers. Cette séparation totale des autres esprits engendre contre lui la haine. Tout, en effet, chez les hommes, ne se fait-il pas selon la Folie, par des fous, chez des fous ? Celui qui va contre le sentiment général n'a qu'à imiter Timon et à gagner le désert pour y jouir solitairement de la sagesse.»

Quel est donc cet homme que tout le monde honnit: le juste? Probablement le stoïque. Cueilli dans l'Éloge de la folie, cet extrait révèle le dilemme de l'auteur de la Renaissance: il n'est jamais question de négocier simplement pour se faire aimer et il faut suivre sa conscience; toutefois, il prône une langue universelle, le latin, pour pouvoir unir les peuples. Érasme prouve que ses refus à négocier quoi que ce soit le placent dans une complète solitude; de plus, malgré les nombreuses demandes dont il fait l'objet pour aller rejoindre une des cours d'Europe, il finit sa vie presque inconnu.

XXXVII

«Revenons à l’heureux sort des fous. Ayant passé leur vie allégrement, sans craindre ni pressentir la mort, ils émigrent tout droit vers les Champs Élyséens, et vont y divertir par leurs facéties les âmes pieuses et oisives. Comparez à présent, à cette destinée du fou, celle d’un homme sage à votre choix. Prenez un parangon de sagesse, celui qui a consumé dans l’étude des sciences son enfance et sa jeunesse, et perdu son plus bel âge en veilles, soucis, labeurs sans fin, et, le reste de sa vie, s’est privé du moindre plaisir ; il fut toujours parcimonieux, gêné, morne, assombri, sévère et dur pour soi-même, assommant et insupportable pour autrui, pâle, maigre, valétudinaire, chassieux, usé de vieillesse, chauve avant l’âge, voué à une mort prématurée. Qu’importe, au reste, qu’il meure, puisqu’il n’a jamais vécu ! Vous avez là le joli portrait du sage»
Cette

énigme du sage apparaît comme une épître à l'antiphrase. L'auteur rit de lui; il lance sans doute un message sur sa condition qui le rend indigeste par la société face au mondain, au lobbyiste, qui est observé toujours entouré d'une belle société.

XLVIII

«Si je vous parais m’exprimer avec plus de présomption que d’exactitude, examinons ensemble l’existence des hommes ; leurs dettes envers moi apparaîtront clairement, comme l’estime que me témoignent les grands et les petits. Ne recensons pas chaque condition de la vie, ce serait trop long ; par les plus insignes, nous jugerons bien des autres. Pourquoi parler du vulgaire et de la plèbe qui, sans contestation, m’appartiennent tout entier ? Tant de formes de la folie y abondent et chaque journée en fait naître tant de nouvelles, que mille Démocrite ne suffiraient pas à s’en moquer, et il y aurait toujours à faire appel à un Démocrite de plus. On ne pourrait croire combien d’amusements et de joyeusetés quotidiennes les Dieux tirent des pauvres hommes. Ils passent les heures sobres du matin à accueillir les contestations et à attendre des vœux. Bientôt, gorgés de nectar et incapables de toute occupation sérieuse, ils gagnent la partie la plus élevée du Ciel, d’où ils se penchent, pour regarder les actions humaines. Il n’est pas, pour eux, spectacle plus divertissant. Par Dieu ! quel théâtre est-ce là ! Quelle agitation et quelles variétés de fous !
J’aime moi-même aller les voir, assise parmi les Dieux de la poésie. L’un se meurt pour une petite femme et, moins il est aimé, plus il se passionne ; l’autre épouse non une femme, mais une dot. L’un prostitue sa femme ; l’autre la surveille, jaloux comme Argus. Ah ! que de folies se font ou se disent pour un deuil, où ce sont des comédiens payés qui représentent la douleur ! Et voici quelqu’un qui pleure au tombeau de sa belle- mère ! Un homme fera passer dans son ventre tout son gain, au risque d’être affamé bientôt ; un autre mettra son bonheur à dormir et à ne rien faire. Des gens s’agitent sans relâche pour les affaires du voisin, et des leurs n’ont cure. Certains vivent d’emprunts, se croient riches avec l’argent d’autrui, et sont à deux pas de la déconfiture. Tout le bonheur de celui-ci est de vivre pauvre pour enrichir un héritier. Celui-là, pour un profit maigre et douteux, court à travers les mers, exposant au danger des flots et des vents une existence qu’aucun argent ne saurait lui rendre. Cet autre préfère chercher fortune à la guerre que se reposer en sécurité dans sa maison. Il en est qui courtisent les vieillards sans enfants, pensant ainsi s’enrichir plus commodément ; d’autres, bien entendu, font le même manège auprès des vieilles femmes fortunées. Tout cela prépare aux Dieux un spectacle bien amusant pour le jour où les dupeurs sont dupés.
Une race très folle et très sordide est celle des Marchands, puisqu’ils exercent un métier fort bas et par des moyens fort déshonnêtes. Ils mentent à qui mieux mieux, se parjurent, volent, fraudent, trompent et n’en prétendent pas moins à la considération, grâce aux anneaux d’or qui encerclent leurs doigts. Ils ont, au reste, l’admiration des moinillons adulateurs, qui les appellent en public « vénérables », probablement pour s’assurer leur part dans l’argent mal acquis. Ailleurs, vous voyez certains Pythagoriciens si persuadés de la communauté des biens que, tout ce qui sans surveillance passe à leur portée, ils s’en emparent tranquillement comme d’un héritage. Il en est qui ne sont riches que de leurs souhaits ; les rêves agréables qu’ils font suffisent à les rendre heureux. Quelques-uns, satisfaits de paraître fortunés hors de chez eux, à la maison meurent consciencieusement de faim. Tout ce qu’il possède, celui-ci se hâte de le dissiper, et celui-là thésaurise sans scrupule. Celui-ci se fatigue à briguer les honneurs populaires, cet autre s’acoquine au coin de son feu. Bon nombre intentent des procès sans fin et leur opiniâtreté batailleuse n’avantage que la lenteur des juges et la collusion de l’avocat. L’un se passionne pour la nouveauté d’un projet, l’autre seulement pour sa grandeur. Et en voici un qui, pour aller à Jérusalem, à Rome, ou bien chez saint Jacques, où rien ne l’appelle, plante là sa maison, sa femme et ses enfants.
En somme, si vous pouviez regarder de la Lune, comme autrefois Ménippe, les agitations innombrables de la Terre, vous penseriez voir une foule de mouches ou de moucherons, qui se battent entre eux, luttent, se tendent des pièges, se volent, jouent, gambadent, naissent, tombent et meurent ; et l’on ne peut croire quels troubles, quelles tragédies, produit un si minime animalcule destiné à sitôt périr. Fréquemment, par une courte guerre ou l’attaque d’une épidémie, il en disparaît à la fois bien des milliers !»

Molière écrivit le Misathrope quelques années aprés les réflexions d'Érasme. Nous pourrions nous demander s'il ne possédait pas quelques Érasme dans les rayons de sa bibliothèque. Ce brillant défenseur du respect de l'individualité de la personne a prouvé que la nature humaine, son esprit grégaire, rend le défi d'assumer sa nature propre et ses credos la tâche la plus lourde de l'ébauche et de la réalisation d'un individu.

XXV

Knock out...

2010-11-13T01:11:00.001-05:00

No need to call, I heard it...

Here's why I'm on the road tonight...

But you know darn well, no need to worry...

I'll be with you know who doing you know what...

See you in the morning...

Délire astrologique XVIIe

2010-11-11T23:30:00.003-05:00

Molière assistait sans doute aux débats politiques. Il connaissait du moins les rouages de la société. Le plus frappant dans cet extrait de la pièce Les Amants magnifiques ci-dessous est assurément la totale pertinence de ce jeu de coulisse et sa formidable modernité. La supercherie dévoilée par le dramaturge révèle très exactement sous les traits d'arnaqueurs du XVIIIe siècle les artifices encore utilisés aujourd'hui. Ma foi, j'entends presque Clitidas s'écrier : Ciel, voilà mon maire qui complote encore!

SCÈNE III

ANAXARQUE, CLÉON

CLÉON. - Voilà la princesse qui s'en va, ne voulez-vous pas lui parler?

ANAXARQUE. - Attendons que sa fille soit séparée d'elle, c'est un esprit que je redoute, et qui n'est pas de trempe à se laisser mener, ainsi que celui de sa mère. Enfin, mon fils, comme nous venons de voir par cette ouverture, le stratagème a réussi, notre Vénus a fait des merveilles; et l'admirable ingénieur qui s'est employé à cet artifice, a si bien disposé tout, a coupé avec tant d'adresse le plancher de cette grotte, si bien caché ses fils de fer et tous ses ressorts, si bien ajusté ses lumières, et habillé ses personnages, qu'il y a peu de gens qui n'y eussent été trompés. Et comme la princesse Aristione est fort superstitieuse, il ne faut point douter qu'elle ne donne à pleine tête dans cette tromperie. Il y a longtemps, mon fils, que je prépare cette machine, et me voilà tantôt au but de mes prétentions.

CLÉON. - Mais pour lequel des deux princes au moins dressez-vous tout cet artifice?

ANAXARQUE. - Tous deux ont recherché mon assistance, et je leur promets à tous deux la faveur de mon art; mais les présents du prince Iphicrate, et les promesses qu'il m'a faites, l'emportent de beaucoup sur tout ce qu'a pu faire l'autre. Ainsi ce sera lui qui recevra les effets favorables de tous les ressorts que je fais jouer; et comme son ambition me devra toute chose, voilà mon fils notre fortune faite. Je vais prendre mon temps pour affermir dans son erreur l'esprit de la princesse, pour la mieux prévenir encore* par le rapport que je lui ferai voir adroitement des paroles de Vénus, avec les prédictions des figures célestes, que je lui dis que j'ai jetées. Va-t'en tenir la main au reste de l'ouvrage, préparer nos six hommes à se bien cacher dans leur barque derrière le rocher; à posément attendre le temps que la princesse Aristione vient tous les soirs se promener seule sur le rivage, à se jeter bien à propos sur elle, ainsi que des corsaires, et donner lieu au prince Iphicrate de lui apporter ce secours, qui sur les paroles du Ciel doit mettre entre ses mains la princesse Ériphile. Ce prince est averti par moi, et sur la foi de ma prédiction il doit se tenir dans ce petit bois qui borde le rivage. Mais sortons de cette grotte, je te dirai en marchant toutes les choses qu'il faut bien observer. Voilà la princesse Ériphile, évitons sa rencontre.

Anaxarque se qualifie lui-même d'astrologue extraordinaire. Il voit et raconte l'avenir qu'il met en scène avec force trucages et machines dont même Robert Lepage serait fier. Au nom de leur fortune, la duperie devient monnaie; l'hypocrisie, une confidence; l'amour, un damier.
Il faudrait relire Molière. Il faudrait que Martel le suggère à Harper. Il faudrait que la population lise Molière. Il faudrait blablabla.

Bibi de Victor Lévy Beaulieu

2010-11-10T23:40:00.000-05:00

Ouais ben le Prix Décembre est allé à Shifter. Bibi de Lévy-Beaulieu, qui avait atteint la finale, n'a pas fait long feu. Il y a bien eu un débat d'environ une heure et demie, mais le débat se faisait entre les deux autres romans; Bibi, pas dans la game!

On se demande même pourquoi ils l'ont monté jusque-là. Que Paris a envoyé une demi-douzaine de journalistes pour les parachuter à Trois Pistoles pour placoter avec le bon Victor. Traitement royal disait un intello du Plateau, comme s'il vernissait son orgueil à lui. J'aurais tout de même bien aimé être un p'tit oêseau pour entendre leur discussion : les outres-frontières regardant la plaine au pied de la colline puis plus loin le fleuve l'autre bord du jardin, parce que les mots entendus ne leur parlaient pas trop trot. Ils avaient sans doute décidé de placer un p'tit frère dans Grasset pour le volet ouverture et pis, ça leur permettait de zieuter le caniveau l'autre bord de l'Atlantique.

Bibi, c'est Bibi. Il n'entre jamais dans un tiroir. Il reste sur la table; il agace; il intrigue; il ne gagne pas de prix : inclassable et relativement illisible avec les yeux.

J'aime Lévy-Beaulieu. J'ignore s'il avait besoin de ces trente mille euros; probablement; toujours utile pour une prochaine campagne électorale. Il les méritait. Il méritait surtout de le gagner ce prix parce que son écriture est, elle est tellement plus que tellement d'autres :

« On place un pendule devant soi et il finit par nous hypnotiser. Mais le pendule peut être à l'intérieur de soi. Écrire, c'est un peu ça, c'est jouer avec un pendule. Pour atteindre un au-delà de l'écriture, si je peux dire, comme Maupassant par exemple, il faut arriver à des états comme ça, sinon ça donne une littérature rationnelle qui s'exprime souvent par un sujet, un verbe et un complément, mais qui se limite à ça. Joyce, lui, appelait ça des épiphanies. » (Victor Lévy-Beaulieu et Margaret Atwood, Deux solicitudes, page 214)

Houellebecq

2010-11-08T21:40:00.000-05:00

Tiens, je suis bien heureux ce soir : Houellebecq a gagné le Goncourt. Pour cet auteur, gagner ce prix est un peu antinomique : le Goncourt n'est pas pour les marginaux; il est la reconnaissance d'un bel apprivoisement du public pour une oeuvre fleuve. Mais Houellebecq, c'est jab sans lest, du crochet sublimisé, de la danse arythmique. J'en suis bien heureux tout de même : tout compte fait, il le mérite tout à fait; et comme il ne fera jamais le Nobel...

Je vous laisse avec ce premier paragraphe de la critique d'Alexis Brocas du Magazine littéraire qui est, selon moi, un des très beaux paragraphes d'analyse d'une situation littéraire :

« Le costume de l’éternel favori qui trébuche dans le sprint final n’allait pas si mal à Michel Houellebecq, qui cultive, depuis son premier roman Extension du domaine de la lutte, une esthétique de l’échec. Certes, il ne rendait pas justice au talent de cet écrivain – l’un des rares Français à l’envergure internationale – dont la prose analytique, ironique, portée sur l’euphémisme a fini par apparaître, aux yeux du lectorat contemporain, comme la traduction littéraire d’une époque. » (Alexis Brocas, Le Magazine littéraire)

Bonne lecture!

La comitologie

2010-11-07T22:09:00.002-05:00

Des mots neufs nous arrivent tous les jours. Certains s'avèrent plus ironiques que d'autres. Le p'tit nouveau présenté ici reflète bien sûr la vitalité du français, mais aussi l'état de fuite de responsabilité dans laquelle notre société se trouve.
Le texte qui suit est l'œuvre de Geneviève Guicheney et a été publié sur Canal Académie.
«En voici un découvert il y a peu, la comitologie. De patientes recherches dans tous les dictionnaires disponibles en ligne se sont heurtées à la même réponse : « Cette forme est introuvable ! » Nous avons alors tenté la pêche à l'aveugle sur internet en entrant le mot dans un moteur de recherche. Le mot est reconnu. Il figure dans le glossaire de la Commission européenne où l'on baigne dans la comitologie comme un poisson dans l'eau. C'est donc une création européenne, du technocrate comité et du grec logos. Le mot désigne les comités qui ont poussé à l'ombre de la Commission. « Forums de discussion, les comités sont composés de représentants des États membres et présidés par la Commission. » Il existe plusieurs variétés : les comités consultatifs, les comités de gestion, les comités de réglementation, les comités de réglementation avec contrôle. Nous ferons grâce au lecteur pour cette fois du descriptif précis de la fonction de chacun des comités. Cela vaut cependant le détour lorsqu'on se sent détendu. Ne pas attaquer l'exploration un jour de lassitude.
Aussitôt inventé, aussitôt adopté ailleurs. C'est ainsi que nous avons découvert la comitologie. Au cours d'une réunion avec des fonctionnaires territoriaux, au demeurant fort compétents et bien instruits de leur dossier, l'un d'eux a produit « la comitologie de l'Etat » à laquelle la Région concernée en opposait une autre. Nous avons fait part de notre ignorance et exprimé notre curiosité. Qu'est-ce donc que la comitologie ? Comment ? Mais cela s'enseigne à Bruxelles, nous fut-il répondu. Nous n'étions guère plus avancées et assez amusées. Lesdites feuilles de comitologie nous ont donné un aperçu de cette science de nous inconnue. Une série de cercles reliés par des flèches en tous sens. Pas n'importe quel sens lorsqu'on s'y penche de plus près. Le fléchage peut favoriser la communication et l'échange entre les différents cercles ou au contraire la paralyser. Un agencement savant permet de court-circuiter le cheminement de l'information et faire que la décision échappe aux cercles les plus extérieurs du schéma, associés en apparence à son élaboration, mais en apparence seulement. De la belle ouvrage en vérité. Vous prenez une feuille de papier, vous faites des ronds, vous inscrivez dans les ronds les différents organismes qu'il convient d'associer à la réflexion devant conduire à des décisions. L'astuce consiste à bien placer les flèches et calculer leur sens. Ainsi vous pouvez donner l'illusion à chacun d'avoir pris part à la décision, car il aura participé à des réunions quand en réalité la décision est prise par un rond du milieu en haut du joli schéma. Variante : au lieu de ronds vous pouvez faire des rectangles, certains petits contenus dans de plus grands, avec ou sans chevauchements, mais toujours des flèches pour indiquer comment va circuler ou ne pas circuler l'information et pour finir à qui revient la décision. Nous ne doutons pas un instant de ce que l'enfer comitologique européen soit pavé de bonnes intentions. Jugez plutôt. Selon le glossaire fourni aux explorateurs des arcanes de la Commission : « Ils permettent à la Commission d'instaurer un dialogue avec les administrations nationales avant d'adopter des mesures d'exécution. La Commission s'assure ainsi qu'elles correspondent au mieux à la réalité de chaque pays concerné. » Du sur-mesure en somme, une dentelle réglementaire prenant les devants du recours à la subsidiarité, autre mot familier du jargon communautaire. On se demande comment, dans ces conditions, un Etat-membre peut gémir et incriminer la Commission quand il est amené à prendre une décision impopulaire. Il a dû y avoir des ratés dans la comitologie, on a dû remonter une flèche à contresens, mal circuler d'un cercle à l'autre. « Ossabandus, nequeys, nequer, potarinum, quipsa milus. Voilà justement ce qui fait que votre fille est muette ».
Résilience. Le mot n'est pas neuf, mais il est devenu l'objet d'un véritable engouement. Pour expliquer l'inexplicable, l'étonnant, l'inattendu, « le mutisme de votre fille. » On l'entend ou le lit à tous les coins de débats, de questions de journalistes. C'est devenu horripilant et conduit à une impasse. Détour par les dictionnaires. Trois acceptions de résilience : celle des métaux au choc, celle des espèces à des conditions hostiles, et enfin, au figuré et rare précise le Trésor de la langue française, « force morale ; qualité de quelqu'un qui ne se décourage pas, ne se laisse pas abattre. » C'est cette résilience-là dont nous parlons. La rareté l'a cédé à l'abus. La résilience bon, mais après et surtout avant ? La résilience ne se prescrit pas. Elle survient ou ne survient pas. Comment font les personnes qui continuent de souffrir d'une épreuve de la vie ? Mal interprétée, la résilience pourrait conduire à l'absence de soins, à ne plus écouter, ne plus aider des personnes en souffrance à tenter de mettre des mots sur leurs maux dans l'attente de la résilience, supposée tapie au fond de soi. Que se passe-t-il quand la douleur paraît insurmontable ? Est-on fautif de ne pas savoir trouver en soi les ressorts nécessaires à la juguler, la métaboliser, la transformer en une force de vie d'une puissance équivalente à celle du choc subi ? Le témoignage émouvant et respectable de Boris Cyrulnik qui a popularisé la résilience à partir de sa propre histoire a rencontré un succès trompeur. Pas suspect, mais trompeur. D'autant plus trompeur que son discours est paré du sérieux de la science dont il est spécialiste. Il sait de quoi il parle au double titre de médecin et d'enfant victime d'un traumatisme dont il a su triompher. Comment font ceux qui n'ont pas sa force et prennent le risque d'une vaine attente au lieu de se faire aider ? Nombreux sont ceux que la vie éprouve à tous les âges, les confrontent à un combat vital. Nietzsche avant lui a développé une réflexion sur la souffrance et ce qu'elle produit sur ceux qui l'éprouvent. « Was mich nicht umbringt, macht mich stärker. » Ce qui ne me tue pas me fortifie ou me rend fort selon les traductions. On en viendrait presque à plaindre ceux qui n'ont pas eu de grand malheur. Visible en tout cas. Car que sait-on de ce qui affecte, de ce qui peut lézarder un être humain ? La psychanalyse nous a appris que la souffrance sourd d'événements d'autant plus toxiques qu'ils ont toute l'apparence de l'ordinaire. La perversion d'un parent ou d'un éducateur n'est pas un malheur facilement repérable. Il n'empêche qu'elle peut faire des dégâts considérables, semble impossible à combattre. Posons une situation où un enfant qui, comme tous les enfants, pense que l'affection de ses parents dépend de lui, de sa capacité à susciter leur amour et leur attention. Qu'un des parents soit pervers, impossible à satisfaire, incapable d'éprouver plaisir ou souffrance autrement que par personne interposée ce qui le conduit à persécuter, à jouer avec les sentiments de l'autre comme un chat avec une proie, l'enfant court le risque de la dislocation. Peut-on s'en remettre à la seule résilience pour le tirer du piège où le hasard de sa naissance l'a mis ? Assurément non et tel n'est certainement pas l'intention de celui que l'on appelle maintenant « l'inventeur du concept de résilience ». Il n'empêche que la vulgate psychologisante s'en est emparée faisant des dégâts, provoquant du désarroi là où il y aurait besoin d'accompagnement et d'écoute. Si l'on n'est pas capable de résilience face à l'épreuve on se trouve doublement en échec.
Voilà qui appelle à un retour aux fondamentaux, autre mot dont se gargarisent les responsables de tout poil quand ils sont dans l'embarras. On vient d'en avoir une illustration dans le champ politique. Qui n'a pas ses fondamentaux ? Encore un petit tour dans les dictionnaires. Bernique, ils ne connaissent que l'adjectif fondamental (-ale, -aux). En maniant l'antonymie on aurait quelque chose comme : « Nous avons trop cédé à nos superficiels, nos accessoires, nos secondaires, nos adventices (amusant adventice, adjectif et substantif : « Qui viennent à l'esprit de façon passive sous l'influence des impressions externes), revenons à nos fondamentaux. »
Nous ne savons pas à quoi il faut revenir qui permette à chacun de s'y retrouver au sens où les mots employés diraient aux gens quelque chose d'eux-mêmes ce qu'ils prétendent faire alors qu'ils ne génèrent qu'incompréhension, frustration jusqu'à la colère.
Nous laisserons la conclusion de ce petit voyage dans le vocabulaire de la novlangue à un représentant d'une profession victime collatérale d'une crise écologique à qui nous demandions au terme d'un long échange d'abord un peu rugueux de quoi il avait besoin. « Nous avons besoin de mots. »» (Geneviève Guicheney, Correspondante de l'Institut, Mars 2010)
Le reflet des gens par leurs mots fait sans aucun doute du vernaculaire que notre langue française tente sans cesse de rejoindre après s'être vue forcée dans la gorge du peuple par Richelieu et son étalon linguistique parisien. Chaque ajout, chaque néologisme, chaque effort pour rapprocher ce magnifique idiome des millions qui le parle, est une chance de plus que nous lui donnons de reprendre son expansion. N'est-ce pas d'ailleurs la raison pour laquelle, à la dernière conférence de la Francophonie, il a été confirmé que l'Afrique était devenue le berceau du futur de la langue française? En effet, l'illettrisme important qui infirmait la population, et qui fort heureusement diminue aujourd'hui a aidé à façonner un français populaire qui force l'Académie à sortir de sa coupole pour écouter les échos extérieurs.

Like a lost child...

2010-11-05T22:45:00.001-04:00

Maclean

When words scratches your throat too much, it hurts so bad, you just have to sing them...

... and then, from god only knows where, there's that voice you hear again, that voice from when you were staring at the rising sun over the downtown park... on the bench... your head still spinning wildly...

As you walk along back, you hear her from far inside...

As the sun peaks on the day, you just close your eyes to see that voice better.

Merapi

2010-11-04T23:26:00.000-04:00

Le Merapi en Indonésie poursuit ses éruptions. Le rayon d'évacuation atteint maintenant 20 km.

Parfois, je regarde ces accidents naturels et pense à cette écorce terrestre fendue à tellement d'endroits que c'est miraculeux qu'elle se tienne encore. C’est bien sûr la combinaison étrange des forces centripète et centrifuge qui fait que nous sommes à vivre sur cette relative anomalie cosmique : la Terre.

Rester entre deux sentiments : le désir d'accomplir son oeuvre et la notion de futilité de cette même oeuvre. Quand je vais border mes deux plus jeunes filles, comme je l'ai tant fait avec mes deux plus âgées, je sens l'immense bonheur de me savoir leur protecteur ultime contre leurs peines, leurs souffrances, leurs cauchemars; c'est probablement le complexe de l'invincible chevalier sans peur et sans reproche. Mais au retour dans ma chambre, c'est la réalité qui me frappe; cette réalité qui rappelle si bien que le chevalier n'est en fait qu'un simple cavalier plutôt inconstant qui se cherche bien plus qu'il ne se trouve.

Cette photo, cette gueule ouverte crachant le métal en fusion, me donne la frousse.

Voter: le seul message qui passe!

2010-11-03T22:47:00.000-04:00

Obama se fait servir une leçon. Le premier ministre de la Colombie canadienne démissionne devant la marée de protestation et un maigre taux de satisfaction de moins de 10 %. Un maire Johnson aux antipodes de l'aristocratique Miller qu'on aimait pavaner sort de la banlieue pour venir mater un downton en ébullition. La population donne des leçons.

Il faut commencer à croire que les gens réagissent de façon différente. Nous avons vu toutes sortes de tendances s'immiscer dans le processus électoral. Dernièrement, il semblerait que le vote s'actionne sur des valeurs de représailles. À la manière d'un groupe d'employés qui lance un message de solitude à son patron : tu ne nous entends pas; on va te forcer la main. Les gouvernements ne peuvent plus répondre adéquatement; ils sont des mastodontes monstrueux qui perfectionnent la destruction en tout genre. Ils ne peuvent construire et lorsqu'ils réussissent finalement à accomplir quelque chose, les médias ou l'opposition le démonisent et acquièrent plus de crédibilité que n'importe quelle démonstration. Le peuple doute; il s'accroche à des gestes brusques, voire brutaux, pour signaler sa présence et le seul pouvoir qu'il lui reste : le vote. Il ne veut pas nécessairement faire du sens, il veut simplement donner la preuve de sa présence et de son poids.

Je crois qu'Obama connaîtra un reste de mandat plutôt calme. Il pense déjà aux conférences où il sera invité au sortir de sa présidence. S'il devait demeurer pour un deuxième mandat, la preuve serait faite que les Américains ont acquis un peu de maturité en tant que peuple. Ils auront appris à faire confiance. Mais le doute devra d'abord s'estomper. L'Amérique titube; elle n'a, pour ainsi dire, jamais connu ce haut niveau d'incertitude. Je ne crois pas non plus qu'Obama pourrait réussir à l'épauler pour relever la tête. Au point où elle est rendue, je crains qu'il faille un acte héroïque, une victoire claire et définitive; comme la Grande-Bretagne au Falklands contre l'Argentine; comme elle à Grenade. L'économie ne guérira pas assez rapidement, je la crains, à donner confiance. Il faut peut-être craindre les prochains mois, si le géant décidait de marquer le pas et poser un geste d'éclat pour relancer la machine.

L'ombre de l'Oeuvre au noir

2010-11-02T23:10:00.000-04:00

L'alchimie engendre les mystères. De la plus obscure officine de quelque clerc un peu trop curieux pour son époque, le transfert de la matière physique à la pulpe cérébrale s'enclencha. Comme le veut la coutume depuis la conquête de la province gauloise par les hordes gothiques du nord et de l'est, la France nouvelle se tourne vers le sud civilisateur pour faire ses armes. Les Arabes connaissaient bien l'alchimie; de multiples traités en font foi; ils en traduiront même quelques-uns pour le profit des peuples qui oeuvrent en latin. Robert de Chester, un érudit anglais, traduisit un traité d'alchimie de l'arabe au latin. Les Français sautèrent sur l'occasion pour effiler le plomb. Marguerite Yourcenar, encore elle, vous me direz, j'en fais une obsession, nous entraîne dans les dédales médiévaux de la science première, la préscience, celle où l'âme compte autant que le corps.

L'Oeuvre au noir est la première étape; la seconde étant la blanche et la troisième la rouge. Zénon, le héros du roman, ne peut contredire ses convictions. Il en mourra. Je trace depuis août, pour mes étudiants, le chemin de la littérature française depuis le Moyen Âge. J'ignore à quelle étape se trouvent mes connaissances; je ne saurais dire non plus à quel niveau se trouve mon enseignement. J'aimerais penser que j'en suis rendu au rouge; que les mots que je leur donne les pénètrent plus profondément qu'à mes débuts. Toutefois, je constate que mes convictions, elles, se consolident d'année en année : les étudiants me suivent dans la mesure où je les inspire, dans le sens latin du terme, que je leur insuffle une curiosité intellectuelle. Mais par quelle recette créer cette condition de disponibilité au savoir? Voilà l'alchimie! Voilà la clé très élusive du professorat.

Devant l'incertitude, que faire? Comme Zénon, face à ses détracteurs, il faut croire. Comme Yourcenar, qui a ressuscité l'alchimiste et Hadrien, l'empereur romain, après des dizaines d'années de recherche, il faut poursuivre jusqu'à l'Oeuvre, jusqu'à ce que les étudiants passent du noir de l'inconnu, au blanc de la lumière, puis, finalement, au rouge de la connaissance. Ce faisant, l'ombre de l'absence est remplacée par l'ombre du souvenir, et, s'il y a souvenir, il y a nécessairement connaissance. C'est cette conviction qui fait reprendre année après année le même sentier, toujours le même sentier, qui finit par faire penser au pèlerinage de Compostelle, au cours duquel le but et le paysage ne varient que bien peu, mais où des pèlerins néophytes sans cesse se renouvellent et cheminent sans vraiment réaliser que le chemin existe depuis des millénaires.

Kandahar ou l'enfer

2010-11-01T21:09:00.000-04:00

«... Nous sommes au début de l'hiver. Une troupe d'artilleurs est héliportée en catastrophe au nord du barrage de Dahla Dam, dans le district de Kharkez, près de la FIB Frontenax, pour assister pendant deux semaines un groupe de soldats britannique, comprenant les célèbres Ghurkas (unité composée exclusivement de Népalais). Il s'agit d'une opération de «nettoyage» d'envergure du secteur, et les Canadiens sont chargés de leur procurer un «appui feu», c'est-à-dire un support d'artillerie.

Au départ, les Canadiens doivent s'y rendre par la route, mais elle est minée à grande échelle et le commandement rechigne à faire précéder le convoi par un dispositif EROC (Husky et Buffale). Il faut qu'un Gritannique saute sur le même itinéraire pour qu'il consente à changer d'avis...

Dans la préparation, les soldats canadiens ne peuvent pas passer par la base de KAF où sont entreposées leurs tenues d'hiver. Pourtant, l'hiver est déjà bien installé dans la région où ils doivent être déployés. La nuit, la température y chute jusqu'à -15 ou -20 Celsius.

Leur campement, installé dans un champ boueux, est constitué d'une tente, de deux canons et d'un groupe électrogène. En revanche, aucun véhicule. Ils sont à pied. Impossible de filer en cas d'attaque massive ou même de se mettre à l'abri. Au fil des jours, leurs conditions de vie deviennent critiques. Ils doivent rationner le diesel, car leurs réserves s'épuisent. Heureusement, ils ont assez de rations et de bouteilles d'eau.

Revêtus de simples vêtements d'été, les hommes vivent un vrai calvaire. Il y a la neige, la pluie, la grêle, l'orage et le vent qui soulève la toile de la tente... Recroquevillés au fond de leurs tranchées, ils gèlent littéralement sur place, Ingénieux, ils s'entourent les pieds de sacs de sable pour les tenir au chaud, à l'abri de l'humidité, de l'eau et de la neige. «Nous étions trop gelés pour nous déshabiller nous-mêmes, se souvient l'un d'eux. Certains pleuraient tellement ils avaient froid. On a vraiment souffert pour le même salaire que ceux qui étaient bien au chaud à KAF (Kandahar Air Field). C'est difficile à avaler.

De vulgaires appâts, c'est ainsi que certains soldats se sentaient. Voici le témoignage de l'un d'eux, décédé depuis: «ON nous envoie sur une route où on sait qu'il y a des engins explosifs improvisés, et notre rôle consiste à aller les trouver, mais toujours en espérant ne pas sauter avec. On se promène afin que les talibans fassent feu sur nous pour pouvoir ouvrir le feu, mais en espérant ne pas tomber dans une grosse embuscade. Nous sommes des pions qu'on déplace n'importe où et qui n'ont pas tellement de valeur. Alors quelques pertes, c'est acceptable.» (Fabrice de Pierrebourg, Martyrs d'une guerre perdue d'avance, page 84 et 85)

Se faufiler à travers les mailles pour sauver sa peau. Humain contre humain, hommerie contre hommerie, fidèles contre fidèles.

Les forces armées de tous les pays achètent la mort. Les hommes et les femmes engagés dans ce processus sont des tueurs. Ce n'est un jugement ni négatif ni positif; c'est un état de fait. Tristement, ils sont à la solde d'individus d'arrière ligne qui dirigent leurs mouvements, planifient leurs attaques ou leurs retraites. J'essaie d'y aller doucement, parce que ces hommes connaissent aussi les décalages hiérarchiques de notre société. Ils représentent en effet un microcosme de notre civilisation globale. Le récit de De Pierrebourg le rappelle par les incidents qu'il choisit et commente. Les Canadiens sont à la base de l'échelle. De plus, dans cette base mercenaire, une autre hiérarchie s'installe du haut gradé confortablement attablé dans une douillette et relativement paisible cafétéria avec une ribambelle des spécialistes tous azimuts faisant la navette cinq ou six fois par année pour des permissions de deux à trois semaines entre la maison et leur rémunération bourgeoise afghane. L'infanterie, les piétons sans logis fixes, sert parfois de simple appât. Comme chez tous les autres membres de la force multinationale, les missions s'échelonnent du pelleteur au striker. On leur demande de devenir des cibles pour que les guerriers plus élevés dans l'échelle des valeurs, par l'implication de leur pays et son positionnement international ou simplement parce que la réputation qui les précède, tels les Gurkhas Népalais, garantit une action d'une cruauté et d'une efficacité déterminante.

Comment qualifier nos soldats? Des hommes armés avec une éducation formelle primaire, avec un courage cultivé aux médicaments et à l'alcool, avec un entraînement de base fonctionnel, mais spécialisé déficient. Ce sont des hommes; les autres, certains autres du moins, sont des machines. J'ai connu trois vétérans: deux du Vietnam et un du Koweït: un technicien brillant qu'une multinationale s'est empressée de prendre à son service même s'il avait une plaque de métal pour lui fermer le crâne; un chicano sympathique qui racontait les marécages contre les Congs comme des sorties du samedi soir; un Marine du Desert Storm de retour chez lui encore surpris de fouler le sol de son pays qui allait travailler dans le secteur du développement chez IBM. J'ai aussi rencontré un ancien de Corée qui faisait encore des cauchemars la nuit. Certains redeviennent des hommes; plusieurs doivent apprendre à vivre avec leur fantôme. Certains sont des travailleurs de la mort; d'autres sont des accidents de parcours qui se gavent d'hallucinogènes pour les colorer un peu.

Les Canadiens jouent les sitting duck parce que notre gouvernement les vend aux enchères comme du bétail pour remplir leur mission; cette mission étant de se négocier une place, la plus confortable possible, à la table des grands. Le gouvernement conservateur traite ses soldats piteusement en accord tacite avec un État major servile. La chair à canon ne se vend pas cher au marché.

Il faut s'attendre à une défaite en Afghanistan. Il faudrait commencer à sauver des vies. Il faudrait aussi commencer à mettre du personnel à la disposition des blessés: les physiques et tous les autres qu'une balle attend, une balle qui cette fois-ci leur partira de leur propre main.

Pour Miriam, Ève, Laurence et Emma!

2010-10-29T20:42:00.001-04:00

Je vous donne ces chansons porte-bonheur et vous souhaite une fin de semaine de rêve.

Ces mots libèrent les souvenirs de ma jeunesse et les propulsent vers vos rêves.

Bonne nuit, bons rêves....

La magie de l'illusion

2010-10-28T20:57:00.000-04:00

Tout n'est qu'illusion. N'importe quel magicien vous le dira. Tout n'est qu'illusion. Mais où se trouve l'illusion?

J'observai, la semaine dernière au Louvre, le buste d'Adrien, empereur de Rome. Vous savez déjà mon respect pour la grande auteure française Marguerite Yourcenar. Bien jeune, j'avais goulument absorbé l'Oeuvre au noir. Je ressentis quelquefois une certaine langueur à la lecture des Mémoires d'Adrien, bien que ses aventures me tinrent aussi captivé qu'un Malraux sur la Voie Royale en pleine brousse Thaï. Alors que je déambulais dans la section de la Rome antique, un buste attira mon regard: sa fiche d'identification arborait un numéro de référence au médiaguide pendant à mon cou. Juste avant de pitonner le numéro, en caractère gras rouge, je m'approchai pour lire le nom de ce personnage: Hadrien (76 à 138). J'avais sous les yeux ce personnage romanesque d'abord à mes yeux. Une barbe à la philosophe grecque que je n'avais qu'imaginée jusque-là correspondait parfaitement à la description de Yourcenar: sa volonté de mieux comprendre et absorber les principes des philosophes de la Grèce lui fit vouloir porter la barbe, chose absolument inusitée pour un empereur romain, qui, tous, avaient été rasés de près. Pas de surprise là; je m'attendais à cette présence.

Toutefois, au gré de mon observation et de l'écoute de la discussion qu'en faisant une spécialiste de l'Antiquité sur le médiaguide, je fus captivé par cette tête massive. Je trouvai ironique cette pensée qui me vint au sujet de son regard, considérant que ce buste fit partie de ce nouveau procédé dans les sculptures romaines de ne plus peindre les pupilles, mais de faire un trou pour indiquer encore plus nettement la direction. Cet Hadrien avait non seulement la tête tournée vers la droite, mais ses yeux allaient eux aussi vers la droite. La posture prenait un rythme de spirale. Symboliquement, connaissant le recours aux superstitions des peuples de l'Antiquité, cette double droite éloigne systématiquement l'empereur du «sinister», le côté gauche donc de la mort et du mal, pour le camper solidement du côté «dexter», du droit et, incidemment, de la victoire. Mon cerveau se mit rapidement à créer quelques connexions avec cet homme que j'avais sous les yeux et celui que j'avais connu grâce au roman. Je mesurai la distance entre la réalité de la sculpture qui voulait, on la sait grâce à l'époque où ce marbre fut façonné, rendre avec une exactitude scrupuleuse tous les traits du sujet et mon illusion de cet Auguste.

L'illusion était maintenant isolée. Je pouvais la confronter. Je l'enrichis. Je suis retourné vers le roman avec une nouvelle information. Vous me direz que ce n'était que paresse de ne pas avoir pris la peine d'aller, comme vous le ferez ici, consulter une image de ce buste. Je vous répondrai que l'effet n'est pas le même. L'image, tel que vous pouvez l'étudier ci-haut, apporte des indices, mais ne touchera jamais à l'holisme du personnage. Le sculpteur, au-delà de la parole, permet au personnage de transpirer sa vie, de prendre forme corps et âme. L'illusion de la noirceur se colore. Dès lors, où au juste retrouve-t-on cette illusion maintenant? Avant la sculpture, elle se situait au cerveau. Le seul support disponible était au niveau du mot, de la parole, d'un texte qui tentait de proposer une vision, toujours abstraite dans sa substance, d'un homme. À partir du moment où les yeux ont fait parvenir au cerveau une référence concrète, la donne change. L'illusion fait un va-et-vient avec la cible. Elle joue selon un triangle de signifiant: le mot, le marbre et la réalité historique. Yourcenar devient le croupier qui distribue les cartes; celles-ci sont organisées selon le jeu privilégié; puis, les combinaisons commencent à s'orchestrer selon les événements.

Les mille et une illusions optiques procèdent du même ordre: observation, information, adaptation. On regarde un arrangement; on cherche l'information pertinente; on explique la réaction provoquée par la friction fiction/réalité. La magie opère dans la mesure où les données paraissent crédibles ou, du moins, suscitent un engagement de la part des individus disponibles. L'oeuf et la poule: pas de magie, pas d'illusion; pas d'illusion, pas de magie!

Tantôt, je retournerai vers le roman pour lire quelques aventures supplémentaires. J'ai hâte; je verrai un Hadrien sous une magie différente. Il fait dorénavant image et vérité.

Paris suite... Juste le courage d'affronter.

2010-10-27T23:14:00.000-04:00

Je viens d'entrer dans un p'tit café à l'intersection de Blanqui et Soeur Rosalie : Chez Eugène. Plus ou moins 14 h; vous servez toujours les petits déjeuners? Oui, ouii, ouiii! Entrez, c'est plus chaud à l'intérieur; c'est frisquet c'matin, lance le garçon, asiatique tout en génuflexion de la tête comme les anges-tirelire du sanctuaire. Bon parfait! J'entre. Pour deux? Pour deux! Julie et moi, on s'installe à la table à peine assez large pour recevoir notre Voir et deux espressos tassés.

— Deux déjeuners s'il vous plaît.
— Finis les déjeuners! Plus de croissants ni rien...
Style too bad, tu r'viendras... Le garçon de table s'éloigne de quelques pas, il se retourne :
— Mais tu peux avoir une omelette à ce que tu veux. Avec un sourire un peu complice.
— Je vais prendre une baguette au bleu.
Je veux dire un morceau de baguette au bleu.
— Oh! Une baguette?... Au bleu?...
La bouche en flute, les yeux qui roulent, dit assez fort pour que la moitié du café entende.
— Bon, oui, un morceau de...
— Bien sûr. Tout de suite.

Julie a pris une omelette. J'ai englouti mon bleu de campagne. Du début à la fin du repas trois garçons se sont occupés de nous. Le dernier avec l'addition, complètement dosé par une cliente tirée aux quatre épingles, reçut mon merci et courage avec un merci plus qu'amical.

On targue les Parisiens de froideur, de snobisme. Je les ai trouvés affairés, attentifs et surper sympathiques.

À quoi ça rime tout ça?
À la place Pompidou!

La place Pompidou, la cathédrale des tuyaux, la raffinerie, renferme une des plus belles collections d'oeuvres contemporaines : 60 000 oeuvres qui font le carrousel entre les sous-sols et les galeries. L'équipe décida d'accrocher Elles : 228 créations de femmes. Sachant qu'à peine 2 % des oeuvres exposées dans les musées d'art mondiaux proviennent de créatrices, Paris, par la voix de sa galerie d'art contemporain, fait un pied de nez monumental à tous les conservateurs trop conservateurs pour voir la lumière au bout de leur chauvinisme.

Cet accrochage a aussi le mérite de totalement déstabiliser. En tant qu'homme et amateur d'art très naïf et primitif, je suis toujours en train d'organiser mes sensations après cette fulgurante cascade de morceaux de chair taillés dans le vif. Les thématiques sont habituellement traditionnelles; comment réinventer la roue? C'est décidément dans la texture et l'interprétation que nous nous retrouvons devant un phénomène d'une force tellurique. Plusieurs oeuvres viennent chercher un profond malaise quand ce n'est pas une culpabilité intenable qui fait tourner la tête.

Voilà Paris : pas distant et froid; lui-même et toujours sur l'arête du précipice. Toujours l'invitation à prolonger le risque de se dévoiler.

Mon garçon de table de Chez Eugène me retourna un sourire clin d'oeil de complicité; les femmes du monde, au front du niveau 5, m'ont foutu des baffes et offert leur âme devant lesquelles me prosterner.

Zola et le Louvre

2010-10-26T21:58:00.000-04:00

Je ne pensais jamais retrouver mon ami Zola entre les murs du Louvre. Pourtant, il y était. En entrant dans le salon du secrétariat d'État, le luxe outrageant me rappela la couverture du Folio classique «Son excellence Eugène Rougon», oeuvre de Charles Giraud, Salle à manger de la princesse Mathilde.

«L'entrée dans la salle à manger fut d'une grande pompe. Cinq lustres flambaient au-dessus de la longue table, allumant les pièces d'argenterie du surtout, des scènes de chasse avec le cerf au départ, les cors sonnait l'hallali, les chiens arrivant à la curée. La vaisselle plate mettait au bord de la nappe un cordon de lunes d'argent; tandis que les flancs des réchauds où se reflétaient la braise des bougies, les cristaux ruisselants de gouttes de flammes, les corbeilles de fruits et les vases de fleurs d'une rose vif, faisaient du couvert impérial une splendeur dont la clarté flottante emplissait l'immense pièce [...] C'était une approche presque tendre, une arrivée gourmande dans un milieu de luxe, de lumière et de tiédeur, comme un bain sensuel où les odeurs musquées des toilettes se mêlaient à un léger fumet de gibier, relevé d'un filet de citron.» (Émile Zola, Son Excellence Eugène Rougon, page 192)

Alors que Paris de gauche, Paris syndicaliste, déambulait dans les grandes avenues pour dénoncer les mesures du Gouvernement pour modifier les règles de retraite des travailleurs, cette entrée dans cette luxueuse orgie qui fut début XXe, le quotidien de la classe dirigeante de la France me secoua et colla à mes pensées l'auteur du J'accuse et de la Terre, et de l'Assomoir. Il avait aussi placé les pièces avec La Fortune de Rougon et la Curée. Cette oeuvre monstrueuse, digne des dénonciations de Jaurès, prenait vraiment tout son sens. Quelques heures auparavant, quittant le grand boulevard Germain des Prés, contournant les cinq étoiles et les Maserati, sur François Ier, je passai devant Dior, Gauthier et Cartier pour ne nommer qu'eux en me disant que les manifestants se trompaient sans doute de cible et de rue. Les casseurs devraient laisser les autos des citoyens des boulevards tranquilles et se promener dans les arrières où se trouvent leurs véritables despotes.

Quand nous dérivons parmi les artéfacts de l'histoire, notre vision se trouble parfois; elle se dédouble pour coller la réalité muséale à celle réelle du quotidien. C'est exactement ce que Zola a fait: il nous a promenés de roman en roman à travers une société où le riche abusait et où le pauvre bouillait dans une marmite dont le couvercle sautillait de plus en plus fortement. Les représentants de l'UMP répètent à toutes les occasions que le mouvement de grève s'essouffle. Il a raison. Mais la colère, souvent sous la forme du cynisme, elle, ne décolère pas. Je lisais aujourd'hui que la France est suivie par les autres membres de l'Union qui veulent faire le même ménage dans les retraites. Il ne faudrait pas que les autres chefs d'État oublient la force phénoménale que la résistance française avait prise durant Vichy. Tout comme d'ailleurs, la Maison blanche devrait se souvenir de Paul Revere et du Tea Party. La gangrène n'attaque jamais le peuple; elle ronge toujours les profiteurs de quelque acabit qu'ils soient.

En me promenant dans le Louvre, en étudiant les empereurs romains, les appartements royaux, les baudruches et les volutes en plâtre de la Directoire, ce sont les arches et les énormes blocs de schistes de la fortification médiévale de ce monument qui m'ont fait conclure que tôt ou tard ce n'est pas la réflexion d'un événement sur un support artistique qui change le monde, c'est la substance qu'il transcende. En effet, la Vénus de Milo n'est finalement qu'une oeuvre plutôt banale et relativement mal foutue qui doit sa gloire à des circonstances fortuites, tout comme la Joconde, loin d'être la meilleure toile de l'artiste doit aussi sa célébrité à un concours de circonstances; son sourire béat fait penser qu'elle réalise bien la chance qu'elle a d'avoir été au bon endroit au bon moment...

Tel n'est pas le cas pour la Victoire de Samothrace: devant cette sculpture, il faut s'incliner. Elle force l'imaginaire au respect. C'est Rougon devant Lantier sans l'ombre d'un doute sur le vainqueur du duel.